Solo, de idioma una imagen,
con la voz apenas audible en una cita que tinta profirió.
Una remembranza de marras anega la hoja manchada
que en sus trazos se escurrió.
Un lucubrar de ideas abstractas en vaivenes de a sí plasmar,
hilvanadas lentamente, como el viejo que aguja, en el lecho postrero,
hila sin premura, sin pesar.
Un ululato que se oye entre rendijas,
un crujir, maullido,
un caer de libros súbito apura mi mente...
Cual bandada de aves contritas por el verde ido,
renuentes a alzar el vuelo que veja las alas túmidas de loable esfuerzo entre el hielo,
llamadas al calor, constreñidas quizá por un estruendo que amenaza con perderles de su lar,
azoradas, rubicundas de corazón infartante,
antes de salir segando el viento por un lugar encontrar...
así mi mano de mar busca la pluma.

Aterida la imagen en mi mente,
cual roca inamovible, cual flor inmarcesible,
se esboza límpida, inmaculada, una nobilísima dama,
quizá nívea la blancura, ataviada en una saya.

¡Fulgor que derrama la tinta en un idilio!
Ojos que buscan camino en el guiado por Virgilio.
Deseo que ensoberbece y al final estalla...


Lánguido... exangüe... quizá exigua mi porfía.
Palabras miles, de poesías letanías;
empero mi amor jamás pudo decir de
la belleza de María.