Sostenía un cigarrillo que la elevaba por encima del amarillo que emanaba un velón que alguien había puesto sobre la barra del bar cuando él se le acercó y le dijo que sólo la había escuchado cantar canciones tristes.
Para que no se sintiera invitado, ella apenas lo miró y le respondió que eran las únicas letras que conocía. No le mentía. Y siguió con el bálsamo que le otorgaba observar el humo deshaciéndose a través del lente de esa luz.
Pero el pidió un vino y se sentó a su lado.
Estuvieron sentados así mientras los borrachos se dormían sobre las sillas sólo para que el frío del exterior no les estrujara el estómago, una pareja hacía bailar sus líquidos bucales y en una mesa alguien llamaba un taxi desde su celular.
Hasta que de los labios cansados de la señorita emanaron hacia adelante las siguientes palabras:
-La peor enfermedad es la de aquellos que se piensan sanos porque lo parecen ante los ojos de los demás...
-Entonces, es una suerte que nos hayamos cruzado dos que nos sabemos enfermos –respondió él al tiempo que giraba sobre la banqueta y, ahora, rozaba sus rodillas con las piernas de ella, que se dignó girar el rostro y mirarlo a los ojos, pese a lo oportuno de la frase.
Se besaron.