Ayer la vi besando a otro. Ella aun no me conoce. No sé si quiera hacerlo. Sólo sé que la vi besando a otro. Siempre hay otro. Mi vida parece estar poblada de ellos.
Alguien se ganó la lotería. Otro.
Alguien recibió el Pulitzer a la mejor novela. Otro.
Alguien vivió feliz toda su vida con la mujer amada. Otro.
A veces me gustaría ser Otro, pero sin llegar a serlo del todo; sin jamás perderle la huella al Otro que alguna vez, quizá, habría de haber sido.
Ser otro no es tan difícil a veces; aunque todos los días veamos gente convirtiéndose al “Otrismo”; doctrina que se encuentra al alcance de la “otredad” de cualquiera. Pero ese justamente es mi problema, porque ese “cualquiera”, siempre, es cualquier “otro”.

Ayer la vi besando a otro, pero ella todavía no me conoce, no sabe que existo y que sueño con ser su “otro”; su único otro.
Quizá sólo ame a otros, y nunca me ame a mí, que soy sólo éste.