Por sus facciones delineadas circula –sin más semáforo que sus cetrinos ojos– el gesto de un niño que se quedó atragantado con su última travesura. Tiene la catadura de un espíritu celeste, exiliado por su enojo repentino, pero ángel al fin. Sus cabellos ensortijados de brillos azabache se prolongan calmos e insolentes hasta sus hombros y emprenden galope cuando todo él se contonea cual lagarto enfurecido. Extiende los brazos y –si no decide camuflarse debajo de sus hombros enjutos – hace equilibrio con ellos, mientras inicia alguna extraña ascensión hacia no sé donde y con no sé quien. Su mirada divagante se contrae temerosa, como si percibiera el peligro, por eso los lentes oscuros. Lanza un grito o dos y ya tiene el torso descubierto, se sabe Dios cuando sus muslos elípticos, tapizados con cuero, caminan en do mayor y zigzaguean en tono grave. Tiene una matemática cuota de Jim presente y de Morrison perpetuo.