Cuentas que detrás de esa mirada
existen sueños e ilusiones
que nada tienen que ver con la realidad,
como esta, mi propio otoño al desuso,
mis hojas muertas y secas en los poemas,
esos que se llevará la próxima tormenta.

Dices que las palabras se las lleva el viento
entonces me pregunto: ¿Y que no se lleva?
Me convences que vives en un mundo de mierda,
pero la verdad es otra.
¿Acaso no ves crecer la hierba?

Cuéntame tantas mentiras como quieras,
yo seré quien desmienta
toda las noches que existe primavera,
todas las noches como esta,
en las que hay lunas con navajas,
en las que se avergüenzan las estrellas,
en las que todo se lo traga la tierra.