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| ursvamp,22.09.2006
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| Han notado que de cada 100 poemas que se hacen en esta pagina, 1 es bueno? Los demas son trillados aburridos frios y pesimos. Que les pasa poetas?! Porque no pueden escribir algo diferente?!! | | |
| Nun,22.09.2006
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estabamos esperando que alguien viniera a decirnos que somos trillados
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| cramberria,22.09.2006
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jaaaaaaaaaaaaaaaa precisamente hoy!!!
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| Sandi,22.09.2006
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| ¿Diferente a qué? | | |
| Florentino_Fuentes,22.09.2006
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Estadística confiable? Qué exactitud! Uno de cada cien poemas. Vaya vaya. Es la noticia del año. Me pregunto si, siquiera se ha tomado el tiempo de leer cien poemas en su vida.
Ya ve, como especular es tan fácil o, cuando la lengua no tiene huesos... | | |
| ursvamp,22.09.2006
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amigooooos, calmense, todo lo toman de una manera muy personal. Florentino estas tomando la parte no importante de mi comentario.
Diferente al poema directo de tristeza o alegria. Hay tantos poemas sobre desamor, pero el problema no es el desamor sino que la mayoria de los poemas lo ven del mismo enfoque en lugar de rebuscar el tema y escribir algo nuevo. | | |
| Nun,22.09.2006
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Yo le voy a escribir un poema a la patada de una mula
¡Oh Mula!
Patas de tornillo
descansa tu panza
como corcho sobre el agua
y me despachas una patada
que me deja las bolas
de sombrero
Oh mula!
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| Nun,22.09.2006
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las ipatas de tornillo/i son para darle un toque quijotesco ¿comprende?, y las ibolas de sombrero/i, claro está, es para impactar al lector
oh, las musas!
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| Nun,22.09.2006
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las mulas, digo
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| clown_is_alive,22.09.2006
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| harto mula su poema, amigo nun | | |
| luccas,22.09.2006
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Alguna otra cosita para llamar la atenciòn?
digo... | | |
| luccas,22.09.2006
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| se vale. | | |
| derian,22.09.2006
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| Lo que no entiendo es el título del foro "Enfermedad de los poetas". Es una buena estrategia, yo me esperaba que hablase sobre drogas, cánceres, las distintas "enfermedades" que produce la soledad etc. | | |
| ranadur,22.09.2006
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| Es cierto lo que dice derian, yo esperaba algo mas interesante, creía que este foro hablaba de trastornos en las mentes privilegiadas de quienes hacen de las letras el mas bello arte (y de los que hacemos lo que podemos también) | | |
| ursvamp,22.09.2006
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llamar la atencion? para que querria llamar la atencion? para ser popular entre el foro de personas normales que querian ser escritores famosos pero tuvieron que aceptar quedarse con otras cosas? No lo creo jaja, solo trato de hablar y exponer mis ideas, pasar un buen rato hablando de literatura 
Disculpen si molesté.
Gracias | | |
| quenickpelotudotenes,22.09.2006
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| Disculpado | | |
| Sandi,23.09.2006
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Digo lo mismo: "quenickpelotudoquetiene" y agrego:
"queforopelotudoqueabrió".
Sí, ¡vengan a decir que no respeto a los demás! ¡Atrevansé!
De todas formas, este es solo un foro de gente mediocre (o "normal") que no llegó a ser lo quería en la vida, que solo escribe mierda standar y se contenta con andar ursvampiando por doquier.
¡Bah! | | |
| hiphary,23.09.2006
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yo apenas empiezo mi vida 18 años, tengo mucho que aprender y que alguien como tu sea un fracaso no quiere decir que todos lo seamos
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| FaTaMoRgAnA,23.09.2006
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| Hoy era el gran día, se anunciaba con trompetas, hasta los ángeles lo dijeron y los jinetes apocalípticos...nadie quería guardar silencio para decirnos que somos los más malos de la casa azul, aspirantes a poetas y que todos moriremos en la hoguera por malos, por poco creativos , por soñar que podemos publicar un miserable libro, si es que no te estafan, claro... | | |
| FaTaMoRgAnA,23.09.2006
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| Sin duda que este foro es muuuuuyyy poético... | | |
| ranadur,23.09.2006
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Propongo transformar el tema del foro y adaptarlo al titulo que le han puesto, digo esto porque para seguir bardeando a quien abrió el bendito foro me parece al pedo seguir escribiendo en el mismo.
¡ENFERMO!; me lo han dicho bastante últimamente, duele, pero talvez sea cierto.
(no me hagan caso, tengo sueño y no estoy bien)
Namárië!!
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| ursvamp,23.09.2006
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Yo apenas empiezo mi vida tengo 15 años.
Gracias!! | | |
| ursvamp,23.09.2006
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| Van a seguir ofendiendo sarcastica e ironicamente, o tienen argumentos? | | |
| siteevistonomeacuerdo,23.09.2006
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mm...solo falta decirle que haga un hoyo y se entierre...
En realidad tiene algo de razón, a mi no me gustaba la poesía, pero acá en la pag. Hay gente realmente buena que ha hecho cambiar mi forma de pensar al respecto.
Tal vez el problema esta en que la mayoría no piensa en hacer una gran obra que fascine e impacte al lector, sino mas bien expresar lo que siente, la verdad es que a la gente cuando un novio (a) lo manda al cuerno, pues le da por escribir... al igual que cuando se enamora, entonces los textos se vuelven extrañamente parecidos y uno termina preguntándose ¿donde eh leído esto antes?...
Escucha baladas pop y entonces entenderás a cabalidad el concepto de "repetitivo" y de "deja vo".
no te sientas ofendido...tomalo con humor. ademas ¿lo de la mula esta fuera de lo comun no? | | |
| ursvamp,23.09.2006
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Valeeee por fin un buen comentario sobre el tema en lugar de irnos a los golpes. Jaja gracias por tratar de entenderme!
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| LAMADONNA,24.09.2006
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| Al creador de este tema ... cada uno escribe lo que vive y siente, lo que quiere, lo que se le antoja .. si no es de tu agrado, no es nuestra culpa, cada uno de nosotros tiene ese algo para escribir, sea soso o no, y a cada uno de nosotros le gusta algo del otro ... Y SI A VOS NO TE GUSTA, BUENO , NO VAMOS A ESCRIBIR PARA AGRADARTE | | |
| volatil,25.09.2006
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querido ursvamp...primero quiero decirle que no comparto para nada los juicios de valor ( 1 buen pota entre 100...) aunque quiza estadisticamente tenga un poco de razón...
Ejemplos hay muchos...
- 1 buen futbolista entre 100
- 1 buen vino entre 20
- 1 mujer linda entre 2
- 1 buena pelicula cada 5 años...
-y bla, bla, bla.
2º quiero invitarlo a leerme y decirme personalmente si soy uno de los 99 malos poetas...aunque en realisad aquello no me quite el sueño.
3º si no quiere golpes cuando abra un foro no juegue entonces con la sensibilidad de los poetas...porque ud entendera o por lo menos aceptara que somos un poco más sensibles que el resto y comentarios como el suyo nos dejan a muy mal traer.
4º por que cree que la poesía es mala?...y no se fije por favor en las ortografias, las gramaticas ni las hiperboles...son niñas muy lindas a simple vista pero también muy cartuchonas, muy serias y sin gracia.
vaya con dios mi buen amigo...y no se meta con los poetas...que cuando nos molestan nos ponemos un poco yeguas...Mis saludos | | |
| Sandi,25.09.2006
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| Claro, ahora tiene 99 poetas en contra suyo, jaja. | | |
| Gatoazul,25.09.2006
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Todo mundo le canta al amor
y a las rosas que se dan en los jardines
yo solamente quiero hacer honor
a esos hermosos y sufridos calcetines.
Los calcetines fueron condenados
a vivir entre callos y juanetes
y muchos de ellos se encuentran acabados
por uñas largas más filosas que un machete.
Y sin temor a que me pueda equivocar
los calcetines se merecen mil honores
desde que empiezan a aguantar nuestros olores
que ninguno podemos soportar.
Fabian Gómez. | | |
| ursvamp,26.09.2006
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| Si ya me di cuenta, lo peor es que lo tomaron como una bronca personal y no una bronca dentro y solamente dentro de la poesia. Y pues no es que crea que toda la poesia es mala, si no que muyyy poca poesia me agrada, y aun ahora no entiendo la relacion entre los poemas que me han gustado, simplemente uno que otro me toca el corazon jeje. Y para mal, casi siempre la poesia que me gusta es la europea, aunque suena 100% malinchista. | | |
| Florentino_Fuentes,26.09.2006
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Es tu problema, que remites o califcas tu gusto por la poesía partiendo de esta página. Te recomiendo que leas poesía en general, de todos los tiempos, de todos los autores. A tus quince años ya estás un poco viejecita para comenzar pero, puedes rescatar algo...
Y bien, en lo que concierne al título del foro. Podemos comenzar a hablar de la melancolía (catalogada como enfermedad en la Edad Media), o de la Soledad (el mal del siglo XXI), como principales enfermedades (contagiosas) de los poetas. Son las primeras que vienen a mi mente en estos momentos.
La renuncia, la ausencia y el silencio. | | |
| derian,26.09.2006
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| ¿100% machista? Qué, ¿en latinoamérica somos todas femeninas? | | |
| Gatoazul,26.09.2006
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| Se está muy joven para morir a los quince años, pero no para empezar. De hecho ni siquiera a los noventa se esta muy viejo para empezar, el problema es que probablemente no se termine. Pero no nos engañemos, alguien puede terminar de leer poesía. | | |
| Gatoazul,26.09.2006
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| ? | | |
| Florentino_Fuentes,26.09.2006
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| Sí. | | |
| quenickpelotudotenes,26.09.2006
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| Sí. | | |
| Gatoazul,26.09.2006
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| Lacónico, pero al punto. | | |
| Florentino_Fuentes,26.09.2006
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oh vida
oh lenguaje
oh Isidore | | |
| gaviotapatagonica,26.09.2006
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Tus cuentos son simpáticos bursvamp/b pero no tienes poemas publicados. ¿No escribes poesía?
Puchi y yo que quería hacerme una idea de porque dices lo que dices sobre los poetas...
piq piq frustraditos | | |
| ursvamp,26.09.2006
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dije "malinchista" Derian, te tomaste la molestia de leer lo que dije o buscaste palabras claves en mi texto de donde pudieras atacarme?
Mis cuentos son basura pero gracias por decirlo de un modo tan bonito y amable jaja apenas empiezo a intentar escribir. Y pues por ejemplo, no se si han visto una pelicula alemana que se llama Die Liebe In Gedanken, uno de los protagonistas es un poeta que en realidad existio, no me acuerdo de su nombre, pero a media pelicula recita uno de sus poemas y vaya poema. | | |
| derian,26.09.2006
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| Es evidente que me he confundido o leído erroneamente. Yo también tuve quince años, pero recuerdo no haber sido tan pelotudo. | | |
| ursvamp,27.09.2006
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Vaya que comentario tan agudo, inteligente, sagaz, agil, intrepido, se nota tu capacidad de poeta palabra a palabra, como las hilaste en una manera tan celestial, ojala los muertos pudieran escuchar tus rimas para por fin y despues de tantos dias enterrados bajo tierra pudieran encontrarse de nuevo frente a la belleza viva.
Duda: Era una indirecta la tuya... verdad? Es que me costo entenderla, hablas de una manera muy tediosa y dificil. | | |
| quenickpelotudotenes,27.09.2006
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| Qué pérdida de tiempo la mía | | |
| la_bruja,27.09.2006
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creo que no es necesario atacar tanto. Seamos un poco más autocríticos. En todo caso, no estoy de acuerdo con que de 100 sólo 1 es bueno, he leído a excelentes poetas en esta página.
Yo no soy mucho mayor que usté, compañero (a), tengo 16, también estoy en proceso de aprendizaje, tanto en literatura, como en mí misma. Aún así, por el simple hecho de que a mí no me gusta algo, no tiene por qué no gustarle al resto. Tú mismo (a) disjiste, no te agrada toda la poesía... ese es el problema, a ti no te agrada, pero quizás al resto sí.
¿Quién puede juzgar si un poema es bueno o malo? Lo que no te gusta a ti, puede gustarme a mí y vice versa.
Pero insisto, el tema de la autocrítica no deja de ser fundamental, no nos vamos a poner sensibles porque a alguien no le gustó lo que escribimos!!! por favor!!!
Mi humilde opinión... saludos! | | |
| clown_is_alive,27.09.2006
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Es que hay un montón de poetas. Vaya uno a saber... A lo mejor, de cada 100 versos, 1 es bueno.
Supongamos que en esta página hay unas 10.000 personas que escriben poesía. Extrapolando los resultados de la exhaustiva investigación del prof. ursvamp, podríamos inferir que hay unos 100 buenos poetas. Gran número. He buceado tardes enteras en librerías para encontrar un número menor de buenos libros.
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| petrodelhum,27.09.2006
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Se me ocurre que a ningún poeta debe gustarle, es la sensación que tengo, dirimir diferencias de manera poco o nada poética.
Se necesita, pues, ser un verdadero poeta para sortear la agresión con una poesía.
Los que lo hacen, en esta página, son los poetas verdaderos.
Ahí están, pues. Busquemos...
i(Como se ve, mi carga de poesía apenas pasa de ser expresión gráfica)/i | | |
| clonparainsultar,27.09.2006
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| ursvamp es un ser superior a ustedes por eso sus poesias feas ofenden su refinada sensibilidad, dejénlo en paz. | | |
| Florentino_Fuentes,27.09.2006
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| La niña está amargada. No ha leído o escrito poesía, pero, es obvio que la ha vivido. Va bien. | | |
| pisa-papel,27.09.2006
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Los soñadores que dibujamos castillos con letras, levantamos y bajamos compuertas con frases cortas hechas versos u oraciones complejas que construyen ideas, nos transformamos en poetas, aprendices de escribanos.
Los que amamos y desamamos con la misma facilidad con que un buen gourmet cocina un huevo, los mismos que hacemos de los sueños vida y de la vida una existencia corta: como el suspiro de una nube roja (bañada por el agónico sol de la tarde) en el preámbulo de su triste muerte (y bla bla bla) y aquí abajo, perdido en el tumulto, alguno de nosotros le arrancamos su muerte y la transformamos en arreboles, y los defendemos a ultranza, para nosotros y nuestros amoríos hechos versos, cuadrados, circulares, en rima o no, los amoríos con la tierra, los amoríos con el barro, los amoríos con la raya en la pared o con el bombillo colgando del techo, que se yo?, con todas nuestras imágenes, amorosas o no.
Especiales, trascendentes, imperdibles, escuchables, comprensibles, por sobre todas las cosas comprensibles: comprensibles de fáciles, de claros, de explícitos, de comunes y corrientes, sin embargo nada más lejos de lo mundano estamos por estas horas los poetas.
Nada más una o dos observaciones antes de desaparecer:
La moral no existe, solo existen las líneas que marcan senderos por los pisos.
Nada roza las amígdalas, nada más que la sequedad del humo que arranca alaridos, llantos miserables en las sombras.
Nada importa, nada es realmente importante, nada. La vida no es sino un paseo por la plaza y el reposo en el árbol de la esquina a la espera de todo, como si gozásemos de alguna importancia.
Los silbidos en nuestras almohadas no son sino plumas de pájaros que brotan de nuestras cabezas.
Bueno sería, por estos días, la presencia de los poetas en la tierra
Que toquen retirada las trompetas del olimpo:
Despejemos ya las nubes, desalojemos?!
Posemos los pies en la tierra, aterricemos?!
Se reclaman letras con olor a tierra, empapadas
Con sabor a espaldas húmedas.
Que provoquen sonrisas en las almas, de todas las sonrisas.
¿Qué otra finalidad tiene la poesía?
Ahora es cuando
Después, dejar de ser uno para transformarse en masa, para llorar o reír amontonados, para que se escuche.
Para que nuestro tan personal “yo”:
Sea un poco más de todos!!.
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| pisa-papel,27.09.2006
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Por favor: humildad.
(El muchacho está creciendo y es honesto, todo lo honesto que puede ser su temprana honestidad. No matemos eso, que es una buena cosa) | | |
| Florentino_Fuentes,28.09.2006
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| Se te cae el discursito soso y pendejo al decir "la moral no existe" y ahora pides HUMILDAD. Por favor... | | |
| Stelazul,28.09.2006
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| jo-der... jaja... | | |
| pisa-papel,28.09.2006
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Florentino_Fuentes, usted no merece palabra alguna.
Buen día. | | |
| pisa-papel,28.09.2006
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Stelazul, esperba mas de usted que esa risa burlona, podré estar equivocada pero le juro que esto me ha servido, al menos, para conocerle.
Que tenga buen día, querida "poeta".
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| pisa-papel,28.09.2006
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Con todos su años a cuestas
se lanzan en picada contra los 15 del muchacho que, equivocado o no, no le respetan. Poetas: ja! | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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La moral no existe, el ego magullado y en carne viva, sí.
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| gaviotapatagonica,28.09.2006
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Enfermedad de los poetas...mmm....recordé algo.. Hacía un taller, hace mucho y, había q trabajar el tema de la inspiración, la falta de, la melancolía...etc.
uMelanbcólicos/b versos/u
Dantescos los preludios
i(tedio)/idel verso que dormita perezoso...
reflejos de falanges y pupilas.
Burbujas las palabras
i(hastío)/iaire habitando el aire, esquivas ...
telarañas en los sótanos del alma
Dislocadas caricias del reloj
i(aburrimiento)/iTic tac tic burlón taconeo...
polvo residual sobre papel mojado.
Efervescentes los gritos, sincrónicos
i(fastidio)/imaldito él y su reinado…
esplín
…“que me hiciste mal y sin embargo”
i(bendiciones)/ilos frutos de tu vientre …
poemas
nacidos aislados i(frutos)/iparidos absolutos...
se los dedico para "armonizar" un poco el foro
piq piq | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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La moral no existe, la prédica sí.
El buen ursvamp tomará nota de cada una de las participaciones en el foro, usará lo que le sirva, y descartará lo que no. Se enojará, o se entristecerá, pero como sea, también es experiencia útil.
Quien pretenda ahorrar experiencias a los demás, entorpece su enriquecimiento como persona, aunque esa experiencia sea llamada "falta de respeto".
Está en todo su derecho a pedir respeto para Ursvamp. Eso es innegable. Y estoy de acuerdo en partes de su discurso. Pero aún así, si se enoja, la que pierde es usted.
Saludos.
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| pisa-papel,28.09.2006
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Gracias
No es enojo, lejos estoy de ese estado:
sorpresa, solo eso, nada más.
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| gaviotapatagonica,28.09.2006
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parece que la "enfermedad" de los poetas es lo de menos en este mundo q nos tocó en suerte; y qué de la violencia - escrita, verbal, física, etc.. - los malos modos - modales - , la intolerancia (hay un forito al respecto...ta bueno) - las burdas imitaciones de diálogo entre las personas - en realidad se estan ladrando como perros, disimulan como gatos - etc..
Literatura ... eso hace falta por acá, pero no sólo de la "pluma", también de las relaciones humanas - y si no me entienden, vayan a ver que dice sobre la literatura don RAE
piq piq | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
|
Ah no!!!!
Cualquier día va a venir una gaviota a darme lecciones de buenas costumbres!!!
Si cada vez que ando por el puerto de Rawson, sus congéneres hacen tiro al blanco sobre mi cabeza!!!
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| pisa-papel,28.09.2006
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jajajaja
Nada de lecciones de buenas costumbres, es puro sentido, el más común de los sentido, sentido común dicen que se dice.
De eso se trata, comparto lo manifestado por gaviotapatagonica | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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"de la moral y buenas costumbres", me parece q había un tratado, también hay una Asociación de mujeres dedicadas a "fomentar las..." pero nada Ojitos que mis "congéneres" andan por ahi haciendo lo que su naturaleza les demanda, pero que se yo vio, a los hombres(genérico) - son mis congéneres también aunque cada vez me quiero parecer menos..opss - con la excusa de que tambien se los demanda la naturaleza, "hacen cada cosa que parece de la naturaleza de otro reino..¿cual será?
piq piq | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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| Bueno, las de nuestra especie, cuando vienen de arriba, son más difíciles de esquivar que las de la gaviota... | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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| Enfermedad de los poetas, quizás sea como la roya, pero en vez de soja, hoja. | | |
| MundoMaga,28.09.2006
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| Sólo los genios han estado realmente enfermos. El resto es puro palabrerío, gente que necesita convertirse a la bohemia incomprendida y melancólica, y para eso escriben porquerías que presentan como una especie de manifiesto (algo así como "poemas para leer cinco minutos antes del suicidio). Una idiotez. Rimbaud estaba enfermo, y de su enfermedad salió una temporada en el infierno. Alejandra Pizarnik estaba enferma, y de ahí el Árbol de Diana. Ahora bien: toda persona que hable de la enfermedad de algún poeta, más le vale que se acompañe de un trabajo de años y sudor. Si no, es puro cuento. | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
|
opss..
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| OrlandoTeran,28.09.2006
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Bueno, pero su punto de vista MundoMaga, está peligrosamente cercano a hacer un culto de la psicopatología...
Cómo queda uno luego de leer del aclamado Girondo una cosa como "en tí, mi tea aletea?" | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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Maga, me dejaste pensando seriamente y yo cuando pienso, pierdo varias plumas...y mis plumitas no se regeneran con "baba de caracol" mágica, como dicen por ahi ciertas propagandas. necesito volar...
piq piq | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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| aleteando... queda | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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Réquiem para un gran cuento:
¿La Gallina desplumada, o la gallina reflexiva?
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| MundoMaga,28.09.2006
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| Sólo los genios han estado realmente enfermos. El resto es puro palabrerío, gente que necesita convertirse a la bohemia incomprendida y melancólica, y para eso escriben porquerías que presentan como una especie de manifiesto (algo así como "poemas para leer cinco minutos antes del suicidio). Una idiotez. Rimbaud estaba enfermo, y de su enfermedad salió una temporada en el infierno. Alejandra Pizarnik estaba enferma, y de ahí el Árbol de Diana. Ahora bien: toda persona que hable de la enfermedad de algún poeta, más le vale que se acompañe de un trabajo de años y sudor. Si no, es puro cuento. | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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Ya se entendió, MundoMaga, no es necesario que recalque...
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| MundoMaga,28.09.2006
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| Sólo los genios han estado realmente enfermos. El resto es puro palabrerío, gente que necesita convertirse a la bohemia incomprendida y melancólica, y para eso escriben porquerías que presentan como una especie de manifiesto (algo así como "poemas para leer cinco minutos antes del suicidio). Una idiotez. Rimbaud estaba enfermo, y de su enfermedad salió una temporada en el infierno. Alejandra Pizarnik estaba enferma, y de ahí el Árbol de Diana. Ahora bien: toda persona que hable de la enfermedad de algún poeta, más le vale que se acompañe de un trabajo de años y sudor. Si no, es puro cuento. | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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| ¿Lo suyo es tozudez, o espasmo en el dedo que clickea? | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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jajaja a mi me gusta lo de gallina reflexiva...mmm imaginen una gallina reflexionando...¿pondrá huevos con dibujitos de signos de pregunta?
No sea asi Ojitos, q acá el problema parece ser un tic nervioso de Gik que quedó atrapado en mitad del lenguaje de programacion, html y esas cosas...y cuando intuye que algun cuentero, quiere reafirmar algun concepto...PIN, ahi comienza ...tic...tic...tic.. | | |
| MundoMaga,28.09.2006
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| yo no repetí los comentarios, lo juro! Se deben duplicar cada vez que actualizo la página! Perdón! | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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jajjajaja vio vio Orlando?..mire lo que logró!! Shhh....Magui, no te preocupes ... te creemos!!
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| OrlandoTeran,28.09.2006
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Lágrimas de cocodrilo...
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| gaviotapatagonica,28.09.2006
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| mmmm .... y hablando de bueyes perdidos ...¿a qué hará referencia el dicho ?...el de las lágrimas del coco..digo | | |
| OrlandoTeran,28.09.2006
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Ni idea...
¿Saldrá en el Martín Fierro?
¿O le preguntamos al Lagarto Juancho? (Al señor Irwin ya no podemos) | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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mmm no, es verdad...pobre Steve no?... El tipo siempre creyendose parte del zoo, tanto se lo creía que olvidó su naturaleza...y el lagarto Juancho, no se...viste que ese siempre se anda "escapando", pero yo le pregunte a don Google, no venia mal y de paso aprendi algo nuevo, y no se q tiene q ver con "la muerte del turco" digo, con la enfermedad del poeta pero te cuento..
i"Existe una creencia popular de que, en ocasiones, el cocodrilo llora mientras devora a su víctima. En realidad, las llamadas lágrimas de cocodrilo son una secreción acuosa que mantiene húmedos los ojos de ese animal cuando está fuera del agua y que nada tiene que ver con el llanto, entendido como expresión de dolor.../i
o sea...algo asi como la de los actores...opss
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| MundoMaga,28.09.2006
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| wow, gaviotita querida... vos y tu curiosidad me han alejado unos milímetros de mi evidente ignorancia.... lágrimas de cocodrilo, fabuloso! GRACIAS! | | |
| gaviotapatagonica,28.09.2006
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| piq piq | | |
| Florentino_Fuentes,28.09.2006
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| mundo maga; no creo que sea el sudor y el tiempo la condición para que se suscite tal enfermedad. Me gustan los ejemplos que expones de Rimbaud y Pizarnik, pero, si te asomas un poco a la biografía de Rimbaud; toda su obra la escribió en un poco menos de tres años (de los 16 a los 19). También si nos asomamos a Lautréamont (Isidore Ducasse); sus "Chants" y sus "Poesies", fueron escritas en poquito tiempo. Creo que la enfermedad ya es congenita. | | |
| derian,28.09.2006
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| Yo tengo gripe. Sirve? =( | | |
| clown_is_alive,28.09.2006
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Rimbaud, Pizarnik, Dylan Thomas, G.A. Bécquer, Romeo Murga, García Lorca, Juan Luis Martínez, Rodrigo Lira, Carlos de Rokha,... ... ...
La lista es larga. Todos muertos antes de los 40.
Será esa la enfermedad? | | |
| MundoMaga,28.09.2006
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| Entonces, estimado Florentino_Fuentes, si toma usted el ejemplo del Conde de Lautréamont (más precisamente con Le Chants de Maldoror, obra poética y prosaica con perfección de partes iguales) comparte en un todo mi posición sobre la enfermedad y la poesía. Y cito: "Soy hijo del hombre y de la mujer, según lo que se me ha dicho. Eso me extraña. iCreía ser más!" (Los Cantos de Maldoror). ¿Ante quién debo alquilarme? ¿Qué bestias debo adorar? ¿Qué santa imagen atacar? ¿Qué corazones deberé romperr? ¿Qué mentira debo sostener? ¿Entre qué sangres caminar? (maravillosa retórica de Una Temporada en el Infierno). Entonces, y coincidiendo con clown_is_alive sobre la fobia a la vejez que parecían tener estos poetas (no literalmente hablado, aclaro), sostengo que su enfermedad radica en una única búsqueda: la palabra. Así de sencillo. Pizarnik solía tener un pizarrón (y si no, la pared) en donde escribía un poema. Allí quizás le faltaba un adjetivo, uno solo, que según la música que ella quería crear debía tener dos sílabas y no más. Así se pasaba horas y horas, nuestra querida condesa sangrienta, caminando en círculo buscando "la palabra". Y una vez que encontraba esa volvía a necesitar otra. De allí la enfermedad. De allí lo inevitable de la muerte pronta, al igual que Rimbaud, quien dejó las letras a los diecinueve porque ya no encontraba forma de "decir", y murió pocos años después de una cangrena en la pierna mientras trabajaba como mercader en el África. No creo que la enfermedad sea congénita; pienso que hay personas que han nacido para el único fin de la poesía, y se han pasado sus vidas buscándola. Supongo que vivir buscando EL POEMA toda la vida y creer no poder encontrarlo jamás, llevaría a cualquiera a la enfermedad y la muerte. | | |
| gaviotapatagonica,29.09.2006
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Bene Magui, vuelvo a este foro esta mañana y tus ultimas palabras acerca del tema q le dio origen, me parecen no sólo muy reveladoras - cositas que de verdad no sabía como eso de Rimbaud - sino muy claras y con las que estoy por completo de acuerdo, en especial aquello de "...ivivir buscando EL POEMA.../i etc.., está claro que ninguno de aquellos que se nombran por ahi arriba eran personas, cómo decir, comunes y corrientes, de aquellas q se ienvuelven>/i> de lo cotidiano del vivir y que para nada se les ocurre igastar/isu tiempo en una retórica como la de Temporada en el Infierno.
¿Hay tal vez una escala en la que podríamos ubicar y iubicarnos/i en esto de estar ienfermos de poesía/i?
bque bueno este foro!! /b piq piq | | |
| clown_is_alive,29.09.2006
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Recuerdo haber leído a Vila - Matas en una entrevista, decir que él había "enfermado de literatura". No retengo exactamente cómo lo definía E V-M, pero sí me imaginé esos diálogos intertextuales dentro de la cabeza que llegan a alienar a la víctima (v.gr. Don Quijote).
Siguiendo con lo que dice Maga (gran exposición), la obsesión ipor la palabra, sus sonidos, texturas y sabores/i (casi textual y mal memorizado de D. Thomas) más allá del ilogos/i o incluso a pesar de él, lo que se hace común en los poetas que abandonan prematuramente la vida (no me gusta poner esa aureola de "Maldito" que tiene mucho de márketing hoy por hoy.
Y la frustración por no dar con EL POEMA (me encantó eso, Maga) los entrega a buscar alguna emoción que lo supla: Traficar esclavos en África, pegarse un balazo en la sien o cortarse las venas dentro de una tina el día de su cumpleaños, a la hora de su nacimiento yi Acta est fabula/i.
Y al leerlos, al menos al leer a varios de ellos, queda esa sensación de hastío interior, de sentir que no era posible otra cosa. Uno queda hecho mierda. | | |
| MundoMaga,29.09.2006
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i"Estar enfermo de literatura"/i parece ser un nombre propicio para esto que llamamos ienfermedad de los poetas/i aunque por más que suene muy bello, denota esta insufrible búsqueda constante que tiende a durar toda la vida del poeta, que paradójicamente dura tan poco. Respeto de lo que decís, clown_is_alive sobre la aureola, debemos reconocer que la historia se ha encargado siempre de nombrar (iazarosamente o no/i) a ciertas generaciones de poetas, como los ipoetas malditos/i, los ipoetas confesionales/i, la igeneración/i del '60, la generación ibeatnik/i, y demás etcéteras. Si lo pensamos bien, todos ellos han dejado huella en la poesía, quizá no de su propia época sino - ien ocasiones/i - muchísimo más adelante. Y todos ellos eran adelantados, llegaban primero a la concepción del lenguaje, sufrían y les dolía todo antes que a todos, la urgencia del decir era una constante que los conduciría a la locura y a la muerte, como dije antes. Ahora bien: me pregunto si algún día llegaremos nosotros a ese punto, en el cual la búsqueda de la palabra se haga tan difícil y ardua que vayamos a preferir la muerte o un cambio radical de oficio. Quisiera saber qué sienten ustedes cuando escriben, cómo ven su propio trabajo, qué experiencias perciben en sus cuerpos y no al escribir. Personalmente pienso que la enfermedad del poeta hoy día puede ser entendida de manera distinta: ya quedan demasiado poco poeta real, poeta en búsqueda del verso redentor. Hoy todo es un automatismo psíquico o convulsión en verso como le llamo yo. Hoy publica cualquiera, escribe cualquiera, cualquiera se autoproclama escritor y nadie le pone resistencia a tamaña falta de respeto. Por tanto, creo que la enfermedad del poeta hoy día es, justamente, la enfermedad del ino poeta/i, o del iintento frustrado de poeta/i, que es aquel que escribe algo como:
poemas:
26
EH!!!
SIN REPETIR Y SIN SOPLAR
TOMAR UNA HOJA A4 DE COMPU
1-ESCRIBIR TODOS LOS NOMBRES DEL AMOR
PRENDER FUEGO LA HOJA A4
ANTES SACARLE UNA FOTO
LUEGO LLORAR PORQUE LA HOJA NO EXISTE MÁS
(...)...MÁS TARDE...(EN EL 'PLANETA LULI'):
ALEGRARSE PORQUE SIEMPRE
ENCONTRAMOS ALGUNA BUENA RAZÓN
PARA SALIR A BAILAR
SOLOS O ACOMPAÑADOS
y en internet los recomiendan y se hacen conocidos (la recomendación viene de una seudo poeta drogadicta a la que todo el mundo tiene como iquintaesencia de la poesía post-moderna/i y escribe cosas por el estilo:
mi amigo del alma y yo lo hicimos
yo estuve alto excitada cinco días
porque te amo pensando tanto en vos
y no podemos vernos! no podemos vernos yo quería sexo
sexo, sexo dios mío lo necesito! pensé todo el día
no podía masturbarme porque quería hacerlo de verdad
no me servía yo sola no, sexo, sexo real, sexo de un amigo
muy dulce yo amándote como una frambuesa derretida
me pregunto quién me dio tanto placer? fuiste vos, frutillitas?
los dos se quedaban dormidos no podían conmigo
con mi amor por vos mi deseo encandilado
se dormían yo empezaba a tocarme yo no hice nada
quería sólo que me dieran me dieran no podían conmigo
porque mi placer es infinito vos lo sabés bien
Entonces, resumiendo (va escribí demasiado) podemos hablar de la enfermedad de iaquellos/i poetas, que no es la misma que la de iestos/i poetas. Sólo conocí dos personas que llevan su vida como escriben, y uno de ellos intentó cortarse las venas frente a mí, en un baño, mientras (idesnudo/i), lloraba como un chico.
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| MundoMaga,29.09.2006
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OTRA COSITA: Yo no soy de dejar demasiados comentarios en los LDV o en los mismos poemas, simplemente porque
A - No se me ocurre qué decir
B - Sí se me ocurre qué decir, pero sería de muy mal gusto y me generaría enemigos.
C - Indirectamente me dirijo al autor.
En este caso, un pequeño homenaje a gaviotapatagonica, quien merece la mención (por esto que les voy a mostrar y por su piq piq característico que siempre me arranca una sonrisa)
Memoria
oscura regresión;
persistente impreciso tiempo
desandando los horarios pájaros
en vuelos que construyen ilusiones
y destruyen los frágiles espacios temporales.
Eres sombra / ¿vas o vienes? / aconteces…
Fluyes intensa y dibujas grises
y te derramas circular
exacta / inasible
memoria
Ella sí que no escribe idioteces como las que nombré antes. Menos mal.
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| Gatoazul,29.09.2006
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| ... (Inserte B) | | |
| clown_is_alive,29.09.2006
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Maga:
La búsqueda que mencionas creo que es también inherente a todos nosotros. Y tiene sus riesgos y vicios: la escritura automática puede en ocasiones otorgar amparo a los haraganes y simplistas, tal como el verso “libre” es esgrimido como paradigma por quienes carecen de oficio y talento, o la ausencia de puntuación no hace otra cosa que soslayar groseros ripios gramaticales de sus autores. Pero en esta búsqueda hay que probar de todo. No sé si soy claro: no podría decir que todos quienes escriben en verso libre, o los “espontáneos” (por llamarlos de algún modo) son no-poetas. Si lo dijera, seguramente me crucifican por fundamentalista. EL POEMA, ese con mayúsculas y en negritas y ojalá en Arial 52, no necesariamente está en el rincón que definimos a priori.
Yendo a tu pregunta: Lo que escribo generalmente sale de apuntes que voy tomando durante el día, como si mi libreta fotografiara aquello que me llama la atención. La forma final se la doy después, cuando incluso voy superponiendo imágenes que tienen orígenes muy distintos. Otras veces hay poemas que salen completos durante uno o dos trayectos en el metro (sí, también he perpetrado la escritura automática). El asunto es que, libre de paradigmas, la compulsión por escribir, escribir, escribir, todos los días, a casi cualquier hora, lo que sea, trabajar, trabajar los poemas, una y otra vez (los que tengo en esta página son versiones iniciales; los cambios que les hago no los publico aquí, me ha dado la certeza de que esto es un vicio, tan fuerte como lo son el café y el tabaco. Más de una vez me he preguntado por qué diablos no mando todo esto a la mierda y me dedico a ejercer como corresponde mi profesión (que nada tiene que ver con letras) sin asuntos que me distraigan, ser una máquina de fabricar billetes y llevar una vida “normal”, como el compañero de banco del colegio, con quien competía en notas y hoy es un tipo decente, peinadito, educado y compuesto, con una línea de crédito como la gente en un banco ABC1, camisa Polo y una 4x4 en la puerta de una casa iGeorgean/i perdida en el algún condominio del barrio alto. Pero sigo prefiriendo esto. Y es que no puedo dejarlo. He llegado a proponerme no escribir y termino faltando a mi promesa.
Y sin embargo, curiosamente, es la fuerza de este vicio lo que nos mantiene de pie, y probablemente lo que nos da vida.
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| gaviotapatagonica,02.10.2006
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UYYYYY
Magui... vengo siguiendo tus exposiciones sobre este tema - absolutamente fascinada - y PIN de pronto descubro ese gran homenaje a mi persona q no se si merezco niña pero de verdad me has emocionado y de eso, se trata creo un poco esto de las enfermedades poéticas.
Yo siempre me he sentido un poco "extranjera" en este mundo aunque la verdad es q no acierto el modo de explicar cuánto, por eso lo intento desde la poesía o la prosa poética- encontrarme con esas emociones me ha costado muchas caídas abruptas en pleno vuelo, en mitad de los cuales traje al mundo tres hijas y ahora, mi amor por ellas me "obliga" a mantenerme "sana" ... y además, me cuesta mucho menos conectarme con el mundo desde lo q escribo que en la vida diaria...en mucho muchísimo coincido también con Clown (my poet favorite ,) ... porque creo q en mi caso, justamente poder "sumergirme" en la literatura es lo que permite respirar y..volar.
Grazzie Maga ..lo tuyo es cosa seria...como lo de Clown y lo de varios q disfruto leyendo aqui...y ojalá de corazón, cada día.."empeoren" más..
i sigamos ...luego vuelvo.../i
piq piq | | |
| gaviotapatagonica,03.10.2006
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iella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe./i
bAlejandra Pizarnik/b
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| gaviotapatagonica,03.10.2006
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iNO ESTABAS EN MI UMBRAL
No estabas en mi umbral
ni yo salí a buscarte para colmar los huecos que fragua la nostalgia
y que presagian niños o animales hechos con la sustancia de
la frustración.
Viniste paso a paso por los aires,
pequeña equilibrista en el tablón flotante sobre un foso de lobos
enmascarado por los andrajos radiantes de febrero.
Venías condensándote desde la encandilada transparencia,
probándote otros cuerpos como fantasmas al revés,
como anticipaciones de tu eléctrica envoltura -el erizo de niebla,
el globo de lustrosos vilanos encendidos, la piedra imán
que absorbe su fatal alimento,
la ráfaga emplumada que gira y se detiene alrededor de un ascua,
en torno de un temblor-.
Y ya habías aparecido en este mundo, intacta en tu negrura inmaculada desde la cara hasta la cola, más prodigiosa aún que el gato de Cheshire,
con tu porción de vida como una perla roja brillando entre los dientes./i
bOlga Orozco/b
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| quenickpelotudotenes,03.10.2006
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Recuerdo cuando un amigo mío, poeta él, sube sus poemas a los cuentos, me dijo que quería dejar de escribir. Que ya no sentía nada por la poesía. Que era el peor arte que podía existir. Supuse en ese entonces, que al no poder escribir, al no poder expresar la palabra y de tener la fuerte necesidad de hacerlo, llegó de alguna manera contraproducente, a odiar la poesía. Por un tiempo se prometió no escribir. Pero después de algunos meses ya no lo soportó. "He sucumbido" me había dicho, ja.
A veces yo llegó a odiarla, también, sí. Como Clown... me cuestiono mi propia escritura. Creo que todos lo hacemos. Me pregunto qué hago escribiendo poesía. Soy uno entre tantos muchos, muchísimos más. Adónde vamos a llegar escribiendo poesía. Por qué lo hago.
Evidentemente es algo más fuerte que yo, que aún no he llegado a controlar. Supongo que jamás lo haré. Eso en parte me angustia, porque vivo la mayor parte del día pensando de qué manera puedo trabajar cada poema, mejorarlos.
Cada experiencia que tengo, sea buena o mala, la relaciono con la literatura. Todo es en mi vida para volcarlo al papel, siempre.
Supongo que no ahora, pero con el tiempo puede ser una gran enfermedad, como bien dijo la socia maga.
Mientras más escribo, más frustrado me siento. | | |
| pisa-papel,03.10.2006
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| Exacto, derian. Sólo una duda: ¿eso no hace especiales a los poetas , verdad?, digamos que si, pretenciosa, me incluyo en el saco, pordria decir que “somos nada de especiales, normales y corrientes, vulgares y comunes”, vedad?. ¿Por qué perecemos tan complejos?, tan alejados de la gente, la poesía siempre tan dificil para el vulgar, para el simple, para la masa. | | |
| gaviotapatagonica,03.10.2006
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"todo es en mi vida para volcarlo al papel"..opsss
¿qué diría de eso un atrapalocos"?...atrapalocos es como yo llamo a los psiquiatras y psicólogos, sin ánimo de ser "despectiva" . Es ésa una profesión como cualquiera y la respeto - sólo no la considero en mi vida pero si la ejerzo a menudo en la de otros... -
...y claro, i sentirse frustrado/i no es para nada síntoma de una enfermedad, i ¿o lo es/i que se yo ...algunos psicólogos dicen que las frustraciones son algo así como i puertas que se abren/i a posibles ..¿satisfacciones? ¿sería el antónimo? - ..opss me acordé de un verso que te leí hace poco iQuenick..etc/i alias...i lo mejor de/i
...bpuertas que sufren ventanas y casas../b
frustrantemente maravilloso...
piq piq | | |
| MundoMaga,03.10.2006
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Estimados, la frustración es el único impulso verdadero de aquellos que han nacido realmente para una sola cosa y no para otra (u otras). Me refraseo: el que no ha nacido para escribir poesía, es posible que
A: no se entere nunca de que lo que hace es malo y siga escribiendo porquerías sin sentirse mal.
B: en algún momento se aburra y se dedique a fabricar marionetas o a cocinar buñuelos como hobbie.
Ahora bien: Quien ha nacido para ser poeta y no para otra cosa, se pasará la vida autocriticándose, sufriéndose, flagelándose sin tregua, y sintiendo que nunca llega a donde quiere, a "ese poema" perfecto, a la palabra exacta, al lugar de la poesía absoluta. Es esa misma búsqueda la que lleva al poeta a escribir todo lo que escribe; todas las obras de los grandes poetas son "intentos frustrados de", todo escrito en haras del "gran poemario" que nunca llega. En ese interín, nacen obras maravillosas, pero la frustración continúa. Se ha escrito iotra cosa/i y no iesa/i que originalmente se buscaba.
Ergo, y refugiándome en la lógica: itodo poeta que siente que cada creación es una frustración, es digno de llamarse poeta/i. Salvo ciertas excepciones, claro está. Poetas son derian, lazarus, MCavalieri, gaviopatagonica, etc etc etc... Yo me frustro por deporte nomás; dudo que eso me haga una gran poeta. jaja
Dudo que algún poeta pueda decir que ha escrito lo que siempre soñó escribir. | | |
| ursvamp,03.10.2006
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| Pisa-papel una duda, tal vez no entendi el sarcasmo, pero si no era sarcasmo, es el comentario mas egocentrico y orgulloso y falso que he escuchado en mucho tiempo. | | |
| SorGalim,03.10.2006
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b "de cada 100 poemas que se hacen en esta pagina, 1 es bueno"/b
¡Claro, el mío entre esos 100!!! Jajajaja (Bromeo .
Yo creo que, ciertamente no todos los escritos son óptimos, pero me he conseguido con muchos textos excelentes, tanto desde el punto de vista del formato, como en el contenido y mensaje. | | |
| clown_is_alive,03.10.2006
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Vaya... variadas opiniones.
pisa_papel:
Me permito citar al viejo Parra:
iContra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
—Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos—
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
/i
Creo que lo que dices tiene que ver con la reacción usual de una corriente contra la inmediatamente anterior. Podría afirmarse que la poesía actual es la de la ianti-antipoesía/i. Es evidente (varios me lo habrán escuchado) que Parra se erigió como un tótem en el panorama de la poesía chilena por mucho tiempo. Sin embargo, en esto démosle la razón al "Manifiesto" del viejo... ino estaría de más bajar un poco el tono/i (Lihn dixit). La poesía de iluminados para iluminados, metáfora de la metáfora de la metáfora, no es otra cosa que la vuelta a los surrealismos ide segunda mano/i, para seguir citando a don Nica.
Ahhh, Maga... no estaría mal para mí lo de las marionetas. Mi problema es la torpeza manual.
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| pisa-papel,04.10.2006
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Parra, Parra, Parra, el viejo y amado Parra... pues si, a eso me refiero: Vivan los titiriteros, avancen las amasadoras de pan y los que gustan de cocinar buñuelos: A ver si cuando ellos escriban, en la micro o el metro se lea poesía sin dormirse o hacer de la cabeza un plato de tallarines. Mientras: a seguir escribiendo mierdas que, con suerte, nosotros entendemos, pero bueno, tenemos ventajas: somos poetas, nos vamos a dormir pensando en como podemos mejorar nuestros versos. Y lo digo "con todo respeto".
Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
bNosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos /b.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
... | | |
| Stelazul,04.10.2006
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Querido joven poeta... siento no suscribir sus manifiestos... para bien o para mal creo en el respeto a los demás y a su manera de estar en el mundo, en el arte o en lo que sea... ya que, aunque visceralmente apasionada por el arte, sobre todo el poético y literario... nada puede haber ni habrá nunca que me apasione más que el ser humano, ni que me merezca mayor respeto. A partir de ahí... podemos hablar de muchas cosas... claro que... como poeta, en sus palabras encuentro otra dificultad... y es a partir de que vd., así como al principio, dice:
"bEl poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas".../b
Y es que... por más que me miro, me palpo, y me remiro... no me hallo, señor mío, no me hallo, que no. Poeta me encuentro, pero hombre... pues no hay manera.
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| -post-it,04.10.2006
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No es mi manifiesto… es de Nicanor Parra, le recomiendo leerlo, dice y dicen que es “antipoeta”, yo creo que los anti-poetas son otros.
Estoy cierta, si duda alguna, le creo a pie junto y ojos cerrados, con fe ciega, que usted no esta de acuerdo con lo que dice Nicanor Parra, tengo muy claro que usted es una poeta hecha y derecha y no podría hacer puertas ni ventanas, ni cocinar buñuelos ni maniobrar títeres; la felicito por ello, esto es cosa de opciones y la suerte de cada quien, hay algunos que, por mal destino, somos “mortales y silvestres”, vulgares y atorrantes.
Ahora me permito citar a alguien más, con el que creo que usted no estará de acuerdo:
Gombrowicz:
Los intelectuales tiene ventajas siderales por sobre nosotros los mortales y silvestres, ellos pueden expresar con simpleza, con tal simpleza que habitualmente nos parece una complicación, hasta las cosas que en verdad si son muy complicadas, tamaño lío se me ha formado de entrada, ¿se dan cuenta?, veamos, yo solo quiero decir que: “la intelectualidad es tremendamente útil para transformar la complejidad en simpleza”, lo aburrido es que normalmente actúan, además, a la inversa, vale decir: “transforman la simpleza en una complejidad”, pero bueno, digamos que esa es una de sus licencias, me refiero a eso de establecer lenguajes que solo a ellos le son comunes, finalmente algo debe distinguirlos del resto.
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| Stelazul,04.10.2006
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He dado una lectura al foro, y... me parece el tema muy interesante, en especial los aportes de maga... a mi vez me surge aportar algo, otra forma de verlo, y es que los grandes poetas de la historia han sido seres atormentados, como por ejemplo os voy a poner el caso de Paul Celan, como sabéis, extraordinario poeta de honda, exquisita y a la vez terrible sensibilidad, que se arrojó al Sena sin cumplir los 50, no mucho antes dejó escrito: “No hay nada en el mundo por lo que un poeta haya de seguir escribiendo, no desde luego si el poeta es un judío y la lengua de sus poemas es el alemán”. Su poesía, sus escritos están anegados de su destructivo viaje a la fuerza de la mano del nazismo y las hordas hitlerianas, que entre muchas otras acciones demoledoras deportó a sus padres y ambos murieron, la madre con un tiro en la nuca. Está claro que él jamás pudo superar todo ello, además, se sintió culpable por no haberlos obligado a huir antes.
No sé que les pasó a Rilke, a César Vallejo, a Parra, a Lorca... a tantos y tantos monstruos de la poesía, pero leyéndoles capto mucho de sus tormentas y tormento interior... Mi teoría es que primero es el dolor, que se genera indefectiblemente en la infancia que es cuando el ser humano se estructura, con los elementos, vivencias, que tiene alrededor... y después estas personas dan o damos, yo al menos me meto, salida a esta, muchas veces, caja de los horrores, de la que incluso muchas veces no somos tan conscientes, lo que no quita para que nos medio destruya igualmente, hay quien sale por la locura, las drogas, ... el despotismo, la sumisión, la tiranía los ejecutivos agresivos... etc., etc.
y hay quien lo sublimiza a través de la poesía. El camino me parece espléndido. Primero porque es terapéutico, segundo porque es arte y tercero porque es arte basado en la sensibilidad más profunda que puede existir, la que da el dolor. Cuando uno ha vivido o vive largamente el dolor, le resulta facilísimo comprender, ponerse en el lugar del dolor del otro... y cuando no lo ha vivido, no.
Si encima es@ poeta consigue ser sincero y desnudarse, desde lo más profundo de su convulsión... y además se empeña en dominar las reglas del arte y la técnica del mismo... el resultado puede ser bestial, y la actualidad y la historia están plagados de ello. Lo peor es que como seres humanos, es muy difícil salir de esa construcción torturada, distorsionada, de esa angustia y destrucción personal que se refleja en cantidad de detalles y momentos del día a día impidiendo la felicidad y la normalidad... Y el suicido no es que sea propio de poetas, es que es propio de seres humanos torturados. Gracias por vuestra escucha.
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| clown_is_alive,04.10.2006
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iLa angustia existe sí.
Como la desesperanza
el crimen
o el odio.
¿Para quién deberá ser la voz del poeta?/i
bRoque Dalton/b
Creo que todo quien escribe poesía piensa en algún momento en el iperfil/i del lector. Eso de "yo escribo lo que siento y lo demás me importa un carajo" puede ser entendible, pero no me lo trago completamente.
Y tal vez sea la ANGUSTIA de no dar con el POEMA, o de ver un mundo que se siente ajeno o de la inminencia de la muerte o loqueseaquenosprovoqueangustia. OK, pero sólo de aquella no se hace poesía.
Voy otra vez a Lihn:
iSi se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario./i
Lo de Parra, si bien compartido, debe entenderse dentro de la misma contradicción del autodenominado "antipoeta". Muchos de sus poemas contienen paráfrasis y referencias cultísimas, que a los ojos de muchos lectores pasan desapercibidas. La gracia es que todo el mundo lo "entiende"... y eso es muy bueno: poemas abiertos a la más amplia gama posible de lectores, con tamices inteligentemente dispuestos.
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| MundoMaga,04.10.2006
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Bueno, veo que parece que estamos hablando de cosas diferentes. En primer lugar, el foro se llama "Enfermedad en los poetas", de lo cual surgieron comentarios que abarcaban desde el suicidio hasta la locura. El primer comentario, empero, versa: iHan notado que de cada 100 poemas que se hacen en esta pagina, 1 es bueno? Los demas son trillados aburridos frios y pesimos. Que les pasa poetas?! Porque no pueden escribir algo diferente?!!/i. De ahí se abrió un nuevo canal en este río de exposiciones. Yo diría, a estos efectos, que se trata de una cuestión de gustos. Yo no podría jamás decir que un poema es ibueno/i o es imalo/i. Sólo puedo exponer un vago ime gusta/i o no ino me gusta/i.
Respecto del primer tema (y dirigiéndome más específicamente a ipost - it/i sobre su comentario que cito a continuación (para que no tengan que subir y bajar y marearse buscando) /i..."tengo muy claro que usted es una poeta hecha y derecha y no podría hacer puertas ni ventanas, ni cocinar buñuelos ni maniobrar títeres; la felicito por ello, esto es cosa de opciones y la suerte de cada quien, hay algunos que, por mal destino, somos “mortales y silvestres”, vulgares y atorrantes..."/i. En primer lugar, eso de ipoeta hecha y derecha/i es una magníficamente expuesta ufalacia/u. No creo que existan poetas ni hechos ni derechos ni nada. Yo, por mi parte – y hablando sólo por mí, porque es la única certeza que (creo) tengo –, trabajo ocho o más horas por día como cualquier hijo de vecino, llego a casa, leo un poco, escribo otro tanto, hago la comida, limpio el baño, me cepillo los dientes, pago las cuentas, etc. Pero sin embargo me considero escritora. Me considero poeta. Al igual que, según expone ustelazul/u, “poeta me encuentro pero hombre... pues no hay manera”. Hay personas que sólo se hallan en la poesía. Como hay personas que sólo se hayan en el ejercicio de la ley. O en la albañilería. Es la devoción por una cosa, la decisión o bien la imposición de vocación, llámenle como quieran. Lo de ipoeta serio/i a veces se confunde con demasiadas cosas (léase bohemia, léase ifumémonos todos un porrito que somos artistas/i, léase iyo no trabajo ni estudio porque soy poeta/i, y demás connotaciones de similar magnitud). Cuando nombro otros ihobbies/i distintos al escribir poesía (entiéndase que no considero la poesía como un ihobbie/i; como sí lo hacen los iescribidores de poemas/i), no es menospreciando ninguna de las actividades anteriormente mencionadas. Simplemente estoy reafirmando la condición del poeta-que-no-puede-hacer-otra-cosa-aunque-quiera, y ese no es el caso de aquellos que cambian la poesía por otra forma de catarsis de turno. Yo no voy a decir qué es un poeta y qué no es un poeta. Eso se lo dejo a la Real Academia Española. Y cito:
uPoeta: Persona que compone obras poéticas y está dotada de las facultades necesarias para componerlas./u. No quiero ser taxativa ni yegua pero como dice clown_is_alive i“Creo que todo quien escribe poesía piensa en algún momento en el perfil del lector. Eso de "yo escribo lo que siento y lo demás me importa un carajo" puede ser entendible, pero no me lo trago completamente/i. Yo tampoco me lo trago. Sarcásticamente o no, lo dicho por pisa_papel es un error en el que incurre la mayoría de las personas, y creo que es por ese error que las editoriales prefieren hacer la vista gorda a publicar poesía porque “la gente no lo entiende”. Esa es otra ifalacia/i. Ha habido escritores fabulosos que han hecho obras maestras con los temas más simples del mundo. Y sin cortazarear ni borgear ni pizarnikear, tengo dos ejemplos en la página: uderian/u. “a los hospitales los evado siempre. Y no porque la muerte me persiga o le tema a la palabra silencio encerrada en un pasillo.” Ese verso no intenta desafiar a la más refinada, aristocrática e intelectual mente poética que exista. Y sin embargo, es maravilloso. Y ulazarus/u, en un poema que hablar de lo más trillado de la poesía: la muerte. iy hasta el vino en la copa se te muere en la boca el poema, en los labios el beso, la caricia en la mano muere precisa, puntuali. Y es maravilloso. Nadie dijo que para ser buen poeta uno tiene que tener un diccionario de sinónimos adosado a la mente, ni mucho menos que uno tiene que intentar “no hacerse entender por la masa” para que lo consideren bueno. Para mí, y concluyendo, lo importante de la poesía es colisionar corazón, sapiencia y lenguaje, en iguales medidas.
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| Stelazul,04.10.2006
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Maga, disculpa, en otra retomo, y contesto...
Clown plantea varias cosas...
"¿Para quién deberá ser la voz del poeta?
Roque Dalton"
Habla de la angustia y que sólo ella no hace poesía... cierto. Es un tema que da mucho de sí. Hay mucha tela. Lo ilustraré mejor con el ejemplo que citaba de Paul Celan:
HABÍA
Había tierra en ellos y
cavaban.
Cavaban y cavaban y pasaba así
el día y pasaba la noche. No alababan a Dios
que, según les dijeron, quería todo esto,
que, según les dijeron, sabía todo esto.
Cavaban y nada más oían;
y no se hicieron sabios ni inventaron un canto
ni imaginaron un lenguaje nuevo.
Cavaban.
Vino una calma y vino una tormenta
y todos los océanos vinieron.
Yo cavo y tú cavas e igual cava el gusano
y aquel remoto canto dice: cavan.
Oh uno, oh nadie, oh ninguno, oh tú:
¿Adónde iba si hacia nada iba?
Oh, tú cavas y yo cavo, yo me cavo hacia ti,
y en el dedo se nos despierta el anillo.
Paul Celan. Versión de José Ángel Valente
Dice su angustia, su nada, su cuestionar a Dios, el sinsentido... cosas harto conocidas, pero... lo hace de tal forma que lo que produce es un resonar en quienes lo leemos... Consigue que nos resuenen nuestras propias historias, nuestras propias preguntas, miedos, nadas, planteamientos... etc.
Eso es Arte con mayúsculas. Todo arte hace eso, abrir espacios dentro de nosotros resonando, sintonizando, nos ahonda, nos ensancha, nos proyecta...
Otra cosa que produce el alma atormentada en manos del artista es la sinceridad, la honestidad... en esta sociedad en donde la mentira de la perfección, la falsedad de la apariencia... crean y recrean un velo de irrealidad que en grados va escalando la locura. al menos la locura parcial que llega a veces a graves niveles.
Osea, aporta realidad.
También aporta interrogantes, cuestionamientos, pues cuando uno se siente atrapado, busca. O bien testimonios... muchas cosas.
Hay quienes, tipo Neruda, por ejemplo, lo llevan más al testimonio social, o la lucha por los derechos básicos de los seres humanos que sufren, sintonizan así, otra vez, con el sufrimiento, ven mucho mejor el sufrimiento del otro, son compasivos. Com pasión.
A mi personalmente me gusta más la forma anterior.
Por último, perdonad el abuso, un poema de José Ángel Valente, un poeta poco conocido para el gran público, cargado de los máximos galardones y que, en verdad creo es impresionante:
CAMINABAS despacio.
Tu cuerpo fatigado aún arrastraba
la absoluta ruina
de ti.
Te acariciaba tenuemente el sol.
Tu ibas disolviéndote en su luz.
Quedaban todavía algunos pasos.
¿Hacia dónde?
____________ Ni siquiera sabías
con certeza cuántos podrías dar.
___________________i(La certeza)/i
de su libro: Fragmentos de un libro futuro.
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| gaviotapatagonica,05.10.2006
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Quizás ella, no considere que un ipoema/i como éste debe ser colgado en un iforo/i como éste. Yo sí, considero que todo lo que brilla con luz propia es representativo del universo que se "observa" - en este caso la poesía, los poetas - y este poema - sólo por elegir uno - es iabsolutamente/i representativo del tema que nos ocupa. Lo leerán y estoy segura, estarán de acuerdo conmigo, dopo vuelvo y... Mara, shhh...no es propaganda. Es material exclusivo en éste, ¡por fin! un foro que se las trae...piq piq
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| Stelazul,05.10.2006
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Maga... al hilo de lo que hablas... estoy prácticamente de acuerdo en todo, aunque no de modo excluyente... efectivamente... casi lo de menos son los sinónimos, por importantes que sean, o las imágenes, o las repeticiones... da igual la forma, pero sí sería interesante ahondar en qué cosas son imprescindibles... para mi lo es el ritmo. Si pierde el ritmo... malo. Y el ritmo se puede hacer de muchas maneras, pero ha de tener ritmo, te ha de llevar , fuerte, suave, con sin aspavientos, da igual, pero te ha de llevar... como un oleje, como un deslizamiento, como una ruptura, caída, ascenso... no sé quizás por un desierto o una gruta... pero te ha de llevar
y luego para mi es importante que... te ha de decir algo. A ti. A ti precisamente que los estás leyendo,
te ha de tocar en algún sitio, de sentimiento, el sentimiento de la ira, del amor, de la belleza, de la disolución, del recomponerse... no sé... descubrimiento, quizás ahogo, renovación., evolución... muerte... lo que sea. Algo. Sino, sencillamente, el lector se va, y admás es lo suyo.
Las técnicas... ahí, se que muchos se me pueden echar encima, ¿quienes serán?.-- a no ser que seas un genio o genia, y te venga el saber por ciencia infusa... como sea, habrá que aprenderlas... por lectura, por repetición, por corrección, por aprendizaje directo... Si queremos llegar a hacer arte... las técnicas, las leyes, hay que, de algún modo, tener un dominio de ellas. No hay un sólo verdadero artista, cualquiera que sea su arte, que no sepa, que no haga esto...
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| gaviotapatagonica,05.10.2006
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ifragmento.../i
La cura
Estoy enferma
de páginas en blanco
de páginas escritas
de luces de colores
de cantos gregorianos
de mujeres hermosas
de putas habitadas por hábitos de niñas
de lunes sin ayer
y domingos sin nada
de hombres que prometen hombres que nunca existen
de hombres que prometen poemas que nunca escriben
estoy enferma
de vinos que no saben a nada
de bocas que no saben a nada
de que no sepa nada de mí la primavera
de costumbres ajenas y lugares de frío
estoy enferma
casi invisible
casi importante
casi diestra
casi buena
casi joven
casi muriéndome de vieja
si lo quieren completo... LAS NOCHES IMPOSIBLES
ehh... ahh Stela, fíjate que yo no soy buena idisertadora/i, - ¿se dice así? - por eso mas bien prefiero apuntar un ejemplo - en este caso el poema anterior - para iilustrar/i lo que intento transmitir y este poema que dejo ahi arriba, es un iclarísimogenial/i> ejemplo para comentar que hay estructuras poéticas que trascienden el rirmo, que te llevan pero casi como el aroma de un buen asado cuando tienes hambre; se apropian de todos tus sentidos y sin ningún tipo de técnica "reconocida" ...allí no hay sílabas que te cuento que te resto que hiato que sinalefa; allí hay arte, simple, desmedido desmadrado desmembrado despeñado desprejuiciado desestructurado desarticulado ... perfecto, de tan imperfecto...
i...dopo vuelvo...voy a buscar mas... ejemplos...piq piq/i
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| Stelazul,06.10.2006
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Gaviota Patagónica... dices: “y este poema que dejo ahi arriba, es un clarísimo genial ejemplo para comentar que hay estructuras poéticas que trascienden el ritmo, que te llevan pero casi como el aroma de un buen asado cuando tienes hambre; se apropian de todos tus sentidos y sin ningún tipo de técnica "reconocida" ...allí no hay sílabas que te cuento que te resto que hiato que sinalefa; allí hay arte, simple, desmedido desmadrado desmembrado despeñado desprejuiciado desestructurado desarticulado ... perfecto, de tan imperfecto”
El poema en cuestión es:
La cura
Estoy enferma
de páginas en blanco
de páginas escritas
de luces de colores
de cantos gregorianos
de mujeres hermosas
de putas habitadas por hábitos de niñas
de lunes sin ayer
y domingos sin nada
de hombres que prometen hombres que nunca existen
de hombres que prometen poemas que nunca escriben
estoy enferma
de vinos que no saben a nada
de bocas que no saben a nada
de que no sepa nada de mí la primavera
de costumbres ajenas y lugares de frío
estoy enferma
casi invisible
casi importante
casi diestra
casi buena
casi joven
casi muriéndome de vieja
de LAS NOCHES IMPOSIBLES, de MundoMaga
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| Stelazul,06.10.2006
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Bueno, me lo has servido en bandeja, la verdad. Verás. Ese poema tiene mucho ritmo, vamos, que se sale, y lo consigue mediante las siguientes técnicas:
La principal es la repetición que diría que es lo más ritmo da. Repite los cómputos silábicos, por ejemplo al principio de heptasílabos mezclados con algún verso de 5 y una sucesión de alejandrinos que son versos de 14, dobles 7 +7. La repetición marca el ritmo, y las variaciones crean un ritmo nuevo dentro de ese... dan agilidad, aire. Al final cambia y percute en 5 y en 4, también maneja los de 10, todos seguidos, osea, repitiendo.
Otra baza fuerte de la repetición y el ritmo que utiliza es la figura retórica llamada Anáfora que consisten en una repetición de palabras al principio de un verso o al principio de frases semejantes... : -de, de, de, de páginas, de páginas, de, de, etc., etc.
Hay un montón. Muy bien puestas por cierto.
Aquí repite los dos versos casi enteros, con mucho acierto:
de hombres que prometen hombres que nunca existen
de hombres que prometen poemas que nunca escriben
Las sinalefas en este sembrado, proliferan lógicamente, pues se dan en cuanto se miden los versos, y aquí están medidos.
Metáforas e imágenes... sin freno. Todo el poema es una metáfora viva y fluyente:
“Estoy enferma
de páginas en blanco
de páginas escritas
de luces de colores
de cantos gregorianos
de mujeres hermosas
de putas habitadas por hábitos de niñas”... etc. etc. hasta casi el final.
Utiliza imágenes visuales, auditivas, sensoriales...
“de luces de colores
de cantos gregorianos
de mujeres hermosas...
de vinos que no saben a nada...
de costumbres ajenas y lugares de frío”
Cuando se repite el final de los versos, tiene un nombre que ahora no recuerdo, como en:
”que no saben a nada
de bocas que no saben a nada”
Utiliza sinestesias: figuras literarias que entrecruzan imágenes sensoriales y anímicas...
“de bocas que no saben a nada
de que no sepa nada de mí la primavera”
En fin, eso en cuanto a la técnica, y luego, además, tiene mensaje y aporta sentimientos propios, sinceros, con lo cual es un gran poema... pero por favor, no me digas que no tiene técnica. La tiene y gracias a ella funciona que no veas. Si bien entiendo que si una persona tiene mucho oficio poético, acaba por aprender su propia técnica de forma intuitiva, pero todo tiene sus leyes, sin técnica... no sé... decía Pitágoras que el Universo es Matemática. Y yo creo que eso rige también en las formas, las energías intangibles de lo mental, emocional, afectivo. etc.
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| gaviotapatagonica,06.10.2006
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buenos días, Stela y de verdad tu iintensivo>/i> análisis de este bellísimo poema de Maga es, por usar un término aunque no se si es el mas adecuado, bincreíble/b - no se como se sentirá ella - pero de verdad lo es. De todos modos, yo, que no me siento para nada capaz de un análisis de ese tipo, quisiera aclararte - quizás no es necesario pero en fin - que en ningún momento quise decir que el escrito no posea nada de todo eso. Y tu lo demuestras ampliamente. Pero desde un lugar más, simple si cabe, puesto que yo soy mas bien visceral y no analítica, mis palabras apuntaban a iresaltarlo/i como un ejemplo de todas estas cosillas que hemos debatido de manera muy interesante en este foro. Porque no sólo tiene todo eso que tu dices y mucho más, sino que de algún modo nos igrafica desde la raíz misma/i el tema que nos ocupa aqui ...
Grazzie te reitero porque hasta creo he aprendido una o dos cosillas de las que no tenía idea iliterariamente/i hablando..
piq piq...isigamos!!/i | | |
| gaviotapatagonica,06.10.2006
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| ufff, definitivamente soy un desastre con esto de los códigos html...¿me disculpan? | | |
| -post-it,06.10.2006
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:( se funó esto... y tan entrete que era.
Como el taller de correcciones poeticas talleres de poesias o "adulame que yo te adularé" no lo infla nadie, pues a buscar, en donde sea, alguien que infle los cultos, desmembrados y algo rimbombantes análisis, bien, felicitaciones... en fin, el ego mueve montañas.
adios. | | |
| gaviotapatagonica,06.10.2006
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que te pasa Post it?
no se te entedió nada de nada de lo que dijiste...¿tiene algo que ver con el foro? | | |
| -post-it,06.10.2006
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en que momento se llego a esto de hacer evaluaciones de poemas???
eso es en otro foro, o qué?
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| -post-it,06.10.2006
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Que si es por eso cuento un cuento:
Mi hermano es pintor, la verdad es que dos de mis hermanos se dedican a la pintura, uno dibujando felices y monótonos cuadritos de plazas y puertos y campos y vacas y caballos, para ganarse la vida, para trabajar al aire libres y comprometerse con eso de ser feliz: “es lo que la gente mas compra”, dice con cara de que mientras le sirva para vivir y hacer lo que le gusta todo esta bien. Mi otro hermano pintor es más profesional, reconocido, con exposiciones en Europa y clases magistrales en gringolandia y esas cosas, es todo un “artista” (ambos en verdad, pero el segundo es con permiso de los cultos que “saben de pintura”), la última vez que vi. una exposición de mi hermano a parte de disfrutar, gratis, de un vaso de vino, me comí un discurso de la “curadora” de la muestra, hablo de un cuadro de mi hermano, los descuartizó, lo hablo pincelada por pincelada, maravilloso, y dijo una cantidad enorme de cosas que yo en mi vida podría colegir después de ver ese cuadro o cualquier otro en verdad, picasso, miró y mi hermano eran la misma cosa:
- Cómo esta el vino?
- Bueno, bueno.
- Y, qué te parece?
- Naaaaa, después del discurso de la mina que quieres que te diga?, si no me gusta o no lo entiendo paso por ignorante.
- Jajaja la mina es desasido culta para entender la simpleza de eso o cualquier cosa, ella ya es elite y de allí no la baja nadie
- Entonces: ni cagando lo pondría en la sala o en mi cuarto
- … hum!... yo tampoco, nicagando.
Lo había pintado la noche anterior para salir del paso, después de singar con la curadora, y en no más de una hora y, de verdad, verdad, verdad, el cuadro era “muy malo”: que así se llamaba.
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| -post-it,06.10.2006
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desasido = demasiado
(la mentada curadora es de las mas afamadas y exigentes del medio, y no es chiste) | | |
| gaviotapatagonica,06.10.2006
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No es un foro para ievaluar/i poemas Post-it, tienes razón en eso. Sólo se ha utilizado - espero que no se haya enojado magui...- un poema para ejemplificar el tenor del foro y bene, luego Stelazul nos dio una interesante clase acerca su iestructura interior/i por decirlo de algún modo. Creo que sería muy interesante que aportaras algo al respecto. iContar/i un cuento sí que definitivamente no está dentro de los parámetros del tema tratado
como dice Goldberg...con todo respeto
piq piq
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| Stelazul,06.10.2006
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... de momento me he quedado... alucinando y casi sin palabras... No sé con quién me confundes post-it, o qué es lo que te pasa. Puede que el análisis anterior te haya molestado, cosa que un análisis de un poema es neutro y no creo que sea para molestar a nadie, no más que el resto de otras cosas que se dicen o se puedan decir... lo que sí es cierto es que tu furia no conoce respeto. El peso de la balanza se tuerce, se vuelca a un lado, por tu parte a la enorme falta de respeto hacia mi, que no te he hecho, absolutamente nada. Y si tengo cultura y te molesta, tu mismo, porque no es objetivamente nada que te tenga que molestar, si te molesta... tu sabrás por que te ocurre eso... y, otra cosa, si la tengo es porque me la he currado largamente, y si en un momento dado la utilizo para demostrar algo, igualito que en otro momento yo u otras personas utilizamos otras cosas propias para lo que sea, siempre y cuando no se falte al respeto al otro, según mi código ético, claro, cosa que ni hice, ni hago y, mira, tendré esa cosa al parecer tan odiosa y amenazante que se llama cultura, pero soy más respetuosa que tu con las personas.
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| Stelazul,07.10.2006
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CACIQUES Y SUMAS SACERDOTISAS SIGLO XXI
... Se fueron, se fueron con el viento, rodaron por el suelo las sapas, ANTIGUAS estampas, aún así contemporáneas y de todos los tiempos a un tiempo... Emigraron a otros lechos de hojas mullidas, calentitas y dormidas, envueltas en vahos anestésicos... paradas y pudriéndose lentamente como agua estancada... más gratos en cualquier forma. Tras de si dejaron un tumo amarillo y crepuscular de ranciedumbre, como el que aún exhalan los viejos, antiguos caciques, tiranos, déspotas, crueles e involucionados... sin embargo, cuidadosamente generosos en sus óbolos a sus cuantos, pocos elegidos en las castas inferiores, señalándolos, pobres diablos, con su ascenso al culmen, al Olimpo de los sitiales paralelos en el tabernáculo del poder, ungidos, conferidos así en una sin par e indescriptible igualdad de destino en lo universal... celebrados con músicas devotas, fervorosas, consagrado por las rebosantes en velos y redondeces, zarcillos y cuantiosos brazaletes de latón... las o la suma sacerdotisa, depende... con un no se qué de pomposidad y encubramiento, ... frente al resto de los mortales... que sólo sirven para morder el polvo, ser profusamente lacerados con la violencia del látigo físico o verbal y morir si es preciso, de la forma que sea y así perpetuar la cata de ritual, sagrada, sádica, brutal, perversa, pero eso sí... tan divertida... lo demás... qué importa, importa la eternamente glotona, oral, auto depredadora ceremonia sagrada, el goce que sólo quiere perpetuarse y perpetuarse en su delirio, no importa cómo... y seguir, seguir la carta, la casta, que me diga...Sospechoso linaje y alcurnia de dioses y diosas venerandas, vetustas sacerdotisas abanicadas por los incontestables adláteres y adoradas a golpe de genuflexión su en cualquier caso siempre creciente, goteante tropa de adeptos... ciegos hasta la muerte antes de soltar de entre sus dedos... los viejos, los cerrados, obtusos, obsoletos, en realidad con el venero de la ponzoña en la razón, en la raíz de su core... los amrillentos paraísos perdidos...
Y es que cuando, como ahora, en el Hemisferio Norte. es otoño... todo, todo, todo... rueda con el viento.
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| Stelazul,08.10.2006
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Repito porque tenía algunas erratas. Disculpad:
"CACIQUES Y SUMAS SACERDOTISAS SIGLO XXI
... Se fueron, se fueron con el viento, rodaron por el suelo las sapas, antiguas estampas, aún así contemporáneas y de todos los tiempos a un tiempo... Emigraron a otros lechos de hojas mullidas, calentitas y dormidas, envueltas en vahos anestésicos... paradas y pudriéndose lentamente como agua estancada... mas... gratas en cualquier forma. Tras de si dejaron un tumo amarillo y crepuscular de ranciedumbre, como el que aún exhalan los viejos, antiguos caciques, tiranos, déspotas, crueles e involucionados... sin embargo, cuidadosamente generosos en sus óbolos a sus unos cuantos, pocos elegidos en las castas inferiores, señalándolos, pobres diablos, con su ascenso al culmen, al Olimpo de los sitiales paralelos en el tabernáculo del poder, ungidos, conferidos así en una sin par afrodisíaca igualdad de destino en lo universal... celebrados con músicas devotas, fervorosas, consagrado por las rebosantes en velos y redondeces, en zarcillos y cuantiosos brazaletes de latón... las o la Suma Sacerdotisa, depende, monolítica, oficiante perpetua, y un mentón prominente de pomposidad y encumbramiento, último bastión del novamás de los elegidos frente al resto de los mortales... que sólo sirven, servimos, digo, para morder el polvo, ser profusamente lacerados con la violencia del látigo físico o verbal y morir si es preciso, de la forma que sea y así perpetuar la cata de ritual, sagrada, sádica, brutal, perversa, pero eso sí... tan divertida... lo demás... qué importa, importa la eternamente glotona, oral, auto depredadora ceremonia sagrada, el goce que sólo quiere perpetuarse y perpetuarse en su delirio, no importa cómo... y seguir, seguir la carta, la casta, que me diga... Sospechoso linaje y alcurnia de dioses y diosas venerandas, vetustas sacerdotisas abanicadas por los incontestables adláteres y adoradas a golpe de genuflexión su en cualquier caso siempre creciente, goteante tropa de adeptos... ciegos hasta la muerte antes de soltar de entre sus dedos... los viejos, los cerrados, obtusos, obsoletos, en realidad con el venero de la ponzoña en la razón, en la raíz de su core... los estrechos, en el fondo asfixiantes, precarios, amarillentos Paraísos Perdidos...
Y es que cuando, como ahora, en el Hemisferio Norte es otoño... todo, todo, todo... rueda con el viento".
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| MundoMaga,10.10.2006
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uhhhhhhhhhhhhhhh me perdí un capítulo che... Stelazul, flor de análisis. No entendí ni la mitad de todo lo que dijiste, pero supongo que debo decir igracias/i.
Post-it, te recomiendo un válium. Funciona. No te enojes, che, que te vas a poner viejo/a antes de tiempo. En realidad, lo del análisis poético no está tan fuera de foco (aunque la conversación de antes venía en otra latitud, más fluida y en un castellano que todos comprendemos). Pero tampoco es para alarmarse así, che. Que acá la gente está demostrando que podemos ser poetas mediocres y alguien con un léxico increíble y una capacidad de análisis sublime puede hacernos sentir que lo que escribimos responde a ialgo/i. Ufa. Mi ego necesitaba cariñitos.
Gracias, gaviotitita linda, sos (o eres) un amor. No sé. Hablar de tú me resulta fantástico pero casi imposible. Como tú, que hablas de tú. Qué hermosura. ¿Enojarme? Jamás. Me da fiaca. Hasta la próxima. Stelazul, proponé clases en algún foro. Varios estaremos agradecidos de que nos enseñen algo.
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| Stelazul,10.10.2006
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uhhh
pues menos mal que no se ha enfadado usted mundomaga, me pregunto cómo será cuando se enfada... en fín. Ni me siento depositaria de las cosas que me atribuye, ni de las que se atribuye a sí mismas puestas en mi. Y como prueba de´la madeja de malentendidos facilones... el hecho de que en mi pais nos tratamos de tu todo el mundo... sin excepción, hasta a las personas mayores para que no se sientan excluídos... Así va el tema. Besos y... una tilita, una malva... vienen bien en cualquier caso... saludos y... a seguir disfrutando. Hasta siempre. | | |
| vergon_soso,13.10.2006
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| es la eternidad, como herencia del romanticismo y la buscan a través del suicidio. | | |
| Kniazian,13.10.2006
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TENES RAZON | | |
| Hiperboreo,03.03.2007
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| Entonces esribe tú algo que no sea trillado, aburrido, frío y pésimo ursvamp | | |
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