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| Ninive,01.06.2006
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| Despues del voto se dara a conocer el nuevo tema | | |
| EL_RETO_GANADORES,05.06.2006
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Recuerdo las reglas básicas del Club del Reto.
1- Respetar tema y número de palabras
2- Los textos y las votaciones fuera de fecha no son válidos para la votación. 3La fecha que marca la página es la que se toma en cuenta. La página tiene la hora de Berlín.
Votación
1- La votación se efectúa en los días estipulados en el nick VotaReto (LDV en Privado) NO DEJAR VOTOS EN OTRO LADO
2- Votan sólo los participantes y sólo en la propia categoría.
3- Se vota por un solo texto.
4- Los votos no van acompañados de consideraciones críticas o amistosas.
5- El ganador es quien saque el mayor número de votos. El vice-ganador es quien lo sigue en el puntaje por un punto. Los participantes que obtienen un punto no acceden a la categoría de Ganadores o Vice-ganadores.
6- La votación será secreta y controlada por dos cuenteros voluntarios.
7- Se publicarán los resultados de todos los participantes excepto aquellos que no hayan conseguido ningún voto.
8- No se admiten comentarios ni agregados a los textos antes de la votación.
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| EL_RETO_GANADORES,05.06.2006
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RETO 15 PROSA
uTema:/u b“El viejo guitarrista”/b sin más obligación que el título común a todos los textos.
uExtensión:/u 350 palabras
uDuración del RETO 15:/u del 5 al 20 de junio
uVotación:/u 21y 22 de junio
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| gmmagdalena,07.06.2006
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Contando el texto, sin título y sin las explicaciones para los que no conocen Argentina, es de 348 palabras. Gracias.
bLlegando al Sur.
El tren traqueteaba por las vías como una perezosa lombriz, en el vagón en que me encontraba, agobiada por el calor, observaba tímidamente a mis pocos compañeros de viaje.
Una vieja con su termo y su mate, acortaba kilómetros sorbiendo uno tras otro. Una pareja de enamorados, que se miraban embobados, un señor enfrascado en su lectura y yo, con mi calor y mi incertidumbre ante lo desconocido, completábamos el total de pasajeros..
Frente a la ventanilla cruzaban raudos los campos sureños, me distraje imaginando malones de indios y bellas cautivas. La flor del cardo lucía bajo el sol y alguna "mara" miraba impasible el paso del tren. Siempre me atrajeron esas enormes "liebres patagónicas", ahora por fin las veía.
En una loma, alcancé a vislumbrar un grupo de "guanacos", también impasibles, supuse que durante toda su existencia, al igual que la "mara", habían visto el paso inofensivo del tren.
En la estación de Río Colorado, la vieja bajó presurosa a ver si conseguía agua caliente, unos momentos antes me había pedido que cuidara su valija de cartón. Asentí con un amable:
· Vaya tranquila señora.
La vi regresar sonriente, señal que había logrado su objetivo; tras ella, un viejo vestido con ropas gauchescas y un solo equipaje, su guitarra.
Apenas le presté atención, seguía sumida en mis pensamientos, asustada por el futuro en esa tierra agreste y lejana, dónde los pueblos se encontraban tan separados entre sí y se veían tan poco habitados. A veces, vislumbraba alguna escuela perdida en medio del infinito, identificada por su bandera acunada por el viento.
Ese sería mi nuevo hogar, dónde había elegido vivir y cumplir con mi vocación, la Patagonia Argentina.
Una lágrima se deslizó por mis mejillas cuando comencé a escuchar los sones de una milonga pampeana. El viejo guitarrista desde su asiento, sacaba las mejores notas de su guitarra, mientras el atardecer se teñía de rosa en el cielo. Lo miré agradecida, me levanté para sentarme cerca suyo, al lado de la señora que me invitó con un mate y comencé a integrarme a mi nueva vida. /b
uLiebre Mara o Liebre Patagónica Argentina: /uAunque no es una liebre se le semeja y llega a pesar hasta 10 kg, de carne muy preciada se ecuentra en peligro de extinción.
uGuanacos: /u rumiante que pertenece al grupo de los camélidos. Viven en estado salvaje en las provincias de Neuquen, Chubut y Santa Cruz.Tiene gran talla, llegando a medir hasta 1,40 mts. ,sus formas son esbeltas y presenta una cabeza pequeña.
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| elnegropablo,07.06.2006
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PREGUNTA:
¿"el viejo guitarrista" tiene que ser el título o una frase del texto?
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| Axterion,08.06.2006
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"El viejo guitarrista"
La música suelta su vaho sobre la noche. El olor a cerveza de ayer y tabaco invade el lugar mal iluminado. Y es que “todos los días es fiesta aquí en el bar de Valentín ¿O no ramera?”, piensa Corazón-Roto en voz alta. Enfrente de él Espalda-Morena realiza su baile de perfumes carnales. Todo eso pasa durante el solo que yo interpreto calmadamente, disfrutando cada nota que vibra en mis dedos de yemas amarillentas por tanto tocar. De grave a agudo, como me gusta, el baile de esa espaldita suda y él ha roto todos los votos; manos desabrochan un traje, la saliva impregna sus pechos.
Los años me han hecho sabio, Espalda-Morena, deberías saber que desde el escenario todo se siente porque vibra como música en el aire; tocar un solo es agarrar esa magia que se respira y transmitirla con los dedos que la bailan dulcemente, gustosos, ardiendo celosos. A un compás en el que todos somos casi como un cuerpo.
Ya no están aquí. Se han ido a ese cuartito que nadie sabe que existe pero todos conocen el camino. Con su olor a inciensos y sexo.
—¡Lo último muchachos!— les grito a los que hoy tocamos para éste público de rumores escondidos del bar de Valentín. Inicia la locomotora hacia el final que siempre nos gusta hacerla rápida y contundente. Dar paso a que el voceador anuncie que sigue el número de Pechitos-Redondos, y el gran aplauso que a veces me gusta imaginar que es a nosotros.
Corro aunque el doctor dijo que no debía. “A su edad” me murmuró. Pues se me jode doctorcito, hoy hago todo lo indebido, rompo todas las reglas que yo quiera. Conozco de sobra el camino. Mi mano lo conoce también y saca el revólver, la otra sólo empuja la puerta. Tu grito, su grito: ya no importa más. Es una música complementada por el sonido de las balas. ¿Creíste que podías engañar a un Viejo-Guitarrista sólo porque es ciego? Eso fue nuestra perdición ya que no pensaste que por lo mismo es muy difícil apuntar con certeza. Te amo. | | |
| Stelazul,09.06.2006
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EL VIEJO GUITARRISTA
Era un viejo guitarrista. Todos los días venía a tocar a la esquina de la calle Serrano, frente a donde yo trabajaba. Con un altavoz. Llevaba el pelo largo, barba y un gorro, de camuflaje. Nunca decía nada. Sólo asentía con la cabeza cuando le echaban las monedas en la funda de su guitarra, sin dejar de tocar su canción de sonidos claros y alegres. Era una calle y una esquina muy concurrida. Debía recaudar bastante dinero. Estaba toda la mañana tocando. La verdad que oírle te alegraba. Te gustaba.
Cerca de allí había un BOB’s, donde a veces me quedaba a comer. Uno de tantos días entré y como de costumbre, estaba atiborrado. Ví quedarse un sitio en el mostrador y enseguida me acomodé en él. Los camareros volaban. Casi apretujada entre mis dos vecinos colaterales me dispuse a esperar. A mi derecha dos hombres de mediana edad hablaban un poco alterados. Agucé el oído sobre la conversación:
_ ¿Verme así, así cómo?
- ¿Sin trabajo, pero qué dices?
- No, no necesito que me busques ningún trabajo. Nunca lo he necesitado. No te empeñes. No vuelvas a empezar con tus rollos de superioridad...
- Joder, ¿cómo no me voy a enfadar? Siempre te parece que si la vida no se hace a tu manera, ni es vida, ni es nada... ¿No te das cuenta que tu elitismo resulta ofensivo, insultante?
- Sí que ofendes joder. Tienes la cabeza cuadrada.
- ¿Qué no tengo un durooo? Será porque lo ahorro. O porque lo gasto. Seguro que con mi trabajo gano yo más que tu con el tuyo, y que me gusta diez veces más, más seguro aún...
Pues que suerte tiene, pensaba yo. A él no le veía, le tenía de espaldas, al otro sí, aunque no le oía, hablaba bajito. Debía ser su hermano. Se le veía que tenía pasta, ropa cara, bien trajeado...
- ¿Cuánto? Pues a lo mejor mucho más que tú. ¿Cuánto ganas tu?. Ufff. Jua, Jua, Jua... Macho, te triplico. Sí, óyelo bien. Te triplico. Cuando quieras hecemos cuentas. Y encima, yo hago lo que me gusta, no como tu que eres un pringao... Si, sí Señor, lo que me gusta. Tocar la guitarra en la calle es uno de los mayores placeres que puedo tener... Y que me den dinero por ello... Un lujazo tío. Te lo digo yo.
El camarero me trajo la comida y les cobró la suya, y se fueron. Salían, los veía de espaldas. No llevaba el gorro, pero era él, el viejo guitarrista. No le volví a echar ni una moneda, pero al pasar creo que le miraba exhaustivamente y llegué a notar en sus ojos una cierta complicidad, como si tuviéramos un secreto que nadie imaginaba.
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| lebana,09.06.2006
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EL VIEJO GUITARRISTA
El taller es pequeño, los olores se mezclan impregnándolo todo. Huele a cola, a madera de ébano, a palo santo. El viejo luthier parece un árbol encorvado por el viento de los años.
Sus manos han tenido que dejar el oficio. Se mueven como si tocará una guitarra invisible. Una de las muchas que ha fabricado durante su larga vida.
De las paredes cuelgan fotos de grandes concertistas dedicadas con afecto y agradecimiento. Todas aquellas guitarras de las fotos las hizo por encargo, Otras, las primeras que fabricó las compraron los mozos del pueblo que ahora son viejos como él y ya no salen de ronda.
Va cada día al taller; su hijo aprendió el oficio y pone en su trabajo el mismo mimo y esmero que su padre. A veces cuando sus manos no están tan inquietas le pide que pulse alguna guitarra a la que le ha puesto la primera y la sexta cuerda, esa es la prueba de fuego para la resonancia, las otras cuatro cuerdas se añadirán luego.
El viejo luthier también fue guitarrista, "tocaor" como se dice en los ambientes flamencos. De vez en cuando recuerda algunas de las coplas y canturrea a media voz:
La guitarra que yo
toco
siente como una
persona,
unas veces canta y ríe
y otras veces gime y
llora.
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| margarita-zamudio,10.06.2006
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EL VIEJO GUITARRISTA
La guitarra tiene un cuerpo viejo y gastado y un alma joven de mujer en su interior, como su dueño. La guitarra es políglota, libre, cantarina y habladora porque sólo él, su fiel dueño, sabe sacarle sonidos increíbles. La guitarra a veces arrastra una voz cascada y rugosa como la voz de su dueño, y es su amiga, su única compañía y su consuelo en la soledad que lleva con elegancia ese viejo poeta, cantor de tangos, boleros, poemas de Lorca y de Rafael de León.
Él, su guitarra y su esposa llegaron en un barco de nombre extranjero nadie sabe cuándo y desde entonces los tres han vivido de sus canciones, sus chistes y sus poemas. Durante años, y a trancas y barrancas, fueron felices hasta que ella, su esposa y compañera, murió. Ahora, este viejo cantor y poeta sobrevive gracias a su guitarra. Su gran estatura de buen mozo empieza a curvarse hacia el suelo, sus rubios cabellos empiezan a clarear. Sólo sus ojos azul mar conservan la viveza y hermosura de su juventud perdida.
Cuando su voz enronquece, la guitarra lanza su voz dulce y joven. Cuando su cuerpo vacila, es ella la que lo sostiene como un báculo, y es ella, y gracias a ella que puede vivir y sustentarse. Canta, recita versos y cuenta chistes por los tablados, bares y cafeterías de la ciudad, y algún día, lejano, espero, se le dedicará un homenaje, se le pondrá su nombre a una calle y, quizás, hasta se levante un monumento a su nombre, pero mientras tanto, él seguirá arrastrando su gran humanidad mientras abraza a la guitarra como si fuera su amante fiel.
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| kanenas,11.06.2006
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El viejo guitarrista
Al ver al pordiosero recordé un cuadro de Picasso del período azul.
El viejo guitarrista DOrmía en las gradas inferiores de la iglesia abrazado a una guitarra tan vieja como él.
Los pasantes lo ignoraban o le miraban con indiferencia, pero algunos, sintiéndose culpables por llevar ropas abrigadas en esa tarde de otoño, le arrojaban unas monedas en el plato de lata. ¿REsonarían en los sueños del viejo los aplausos del pasado?
Ante la patética figura aferrada al instrumento, sentí MIedo. Soy u n guitarrista joven y me encontraba frente a un espejo en el cual no quería reflejarme. Las manos del hombre eran delgadas y arrugadas como su cuerpo, pero conservaban un aspecto más vital. Recién entonces noté que su guitarra tenía sólo cuatro cuerdas. Di unos pasos hacia él.
El viejo se sobresaltó, probablemente sintió mi presencia o su instrumento había vibrado ante la cercanía de mi guitarra joven. Me acerqué aún más y extendiendo la mano dije: “por Favor…”Él comprendió mi intención y me la cedió: podía confiar en otro guitarrista. Saqué de mi bolso las cuerdas de repuesto que siempre llevo conmigo y coloqué las seis una a una, mientras la boca desdentada del hombre se ensanchaba en una sonrisa. Con todas las cuerdas, su SOLedad sería menos grave. La mía ya se perfilaba.
Las mujeres me atraían, pero ninguna tanto como para renunciar a la de corazón de abete. Al dejarme, mi última compañera me reprochó que tocara y abrazara la guitarra con LA pasión de un amante.
Cuando terminé de cambiar las cuerdas le devolví el instrumento, quería que él tuviera la satisfacción de acordarla por sí mismo, para que fuera más suya. Se la devolví en SIlencio. “Muchas gracias” dijo y había tanta emoción en su voz, que temí ponerme a llorar. Seguí mi camino, sin agregar palabra. Mientras me alejaba, me llegaron los sonidos de la guitarra, perfectamente afinada, entremezclados con los toques del Ángelus .
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| Ninive,16.06.2006
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| Stelazul,20.06.2006
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Os envío la versión reducida de:
EL VIEJO GUITARRISTA
Todos los días venía a tocar a la esquina de la calle Serrano, frente a mi trabajo. Llevaba el pelo largo, barba y un gorro. Nunca hablaba. Asentía con la cabeza cuando le echaban las monedas en la funda de su guitarra, sin dejar sus temas de sonido claro y alegre. Era una esquina muy concurrida. Seguro que recaudaba bastante. Se estaba toda la mañana. Oírle era una bocanada de aire fresco.
Un día entré a comer en el BOB’S, a la salida del trabajo. Como de costumbre, estaba a rebosar de gente. Vi un sitio en el mostrador y me lancé a por él. Los camareros volaban. Apretujada entre mis dos vecinos colaterales, esperé a que me atendieran. A mi derecha dos hombres de mediana edad hablaban algo alterados. Agucé el oído:
- ¿Verme así, así cómo?
- ¿Sin trabajooo, pero qué dices?
- No, no necesito que me busques ningún trabajo. Nunca lo he necesitado. No te empeñes. No empieces con tu superioridad...
- Joder, ¿cómo no me voy a enfadar? Te crees que tu manera de enfocar la vida es la única válida... pero no es así. Tu elitismo resulta insultante...
- Sí que ofendes joder. Si es que no me dejáis en paz...
- ¿Qué no tengo un durooo? Será porque lo ahorro. O porque lo gasto. Seguro que con mi trabajo gano más que tu con el tuyo y me divierto mucho más...
Yo ya me había puesto de su lado, y me preguntaba qué trabajo afortunado sería ése... Tiene suerte, pensé. A él le tenía de espaldas. Al otro le veía pero no le oía, hablaba bajito. Debía ser su hermano. Se le veía pulcro, bien trajeado...
- ¿Cuánto? Pues más que tú, seguro. ¿Tu cuánto ganas?... Uff. Jua, Jua,.. Macho, te triplico. Sí, macho, te triplico. Y encima, yo hago lo que me gusta, no como tu que andas hecho polvo... Si, sí Señor, lo que me gusta. Tocar la guitarra en la calle es uno de los mayores placeres que puedo tener... Y que me den dinero por ello... Un lujazo, tío. Te lo digo yo.
El camarero me sirvió la comida, les cobró la suya y se fueron. Entonces me dí cuenta. Era el guitarrista de la calle serrano. No llevaba el gorro, pero era él, el viejo guitarrista, como yo decía. No le volví a echar ni una moneda, sólo le miraba y sonreía y sus ojos me sonreían con complicidad.
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| juanrojo,20.06.2006
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bEl viejo guitarrista/b
Las noches de verano, después de una tormenta, si prestas atención podrás oir el susurro de las notas de su guitarra.
-- ¿Queréis que os toque algo a la guitarra? -- nos preguntaba al vernos a mis amigos y a mí.
-- ¿Pero ya estás borracho, Moisés? No es mediodía aún.
-- No, qué va. Sólo he bebido un par de cañas de vino. ¿Queréis que os toque algo a la guitarra?
-- Venga.
En el escalón de entrada al bar sentaba su escasa presencia con aire elegante como si no estuviera envuelta en ropa mugrienta, como si sus largos dedos no estuviesen marcados en cada arruga con la pátina negra de la miseria, como si abrazase una reluciente guitarra en medio del escenario del Teatro Real.
-- De diez cuerdas, ¿eh?, diez, como el maestro Yepes, --decía dejando brillar su diente de oro.
Cerraba los ojos y escarbaba en el aire las cuerdas invisibles que sonaban en su mente. Con gráciles y sentidos movimientos desplazaba arriba y abajo la mano izquierda disponiendo los dedos en toda suerte de posturas. La punta del pie marcaba el ritmo.
Le aplaudíamos y Moisés nos saludaba circunspecto, pero el vapor etílico no le permitía inclinarse adecuadamente sin perder el equilibrio.
Una ese demasiado pronunciada le llevó al medio de la calle y un autobús le engulló.
En los bolsillos encontraron algo de dinero, una entrada de teatro antigua plastificada y la papeleta de empeño de su guitarra. Entre los amigos juntamos dinero suficiente para el entierro y para desempeñar el instrumento y que viajase con Moisés para siempre.
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| requien33,20.06.2006
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El viejo guitarrista
un dia se levanto, estaba muerto, no se habia dado cuenta. | | |
| elnegropablo,20.06.2006
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EL VIEJO GUITARRISTA
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La frente blanca y alta. Siempre alta y blanca la frente.
Las manos tan rotundamente enteras, apenas destrozadas a fuego de metralla.
La sexta cuerda alrededor del cuello, y la quinta, y la cuarta, y las otras tres.
El viejo emerge desde el pico más alto de la dignidad andina y cubre con su voz de cóndor libre la tierra abierta, lacerada, hambrienta.
Nunca dejaron de sonar las guitarras. Nunca fueron tan crueles y tan dulces como en estos años.
El llanto de madera noble atraviesa los huesos de océano a océano, y junta las mil orillas en una sola playa, en un solo destino a parir, con dos únicos brazos.
El viejo duerme con los ojos bien abiertos y el pecho grande y oscuro. Le duelen los sin tierra, los esclavos de siglo XXI que nunca se enteraron de la Asamblea del año trece. Duerme a medio sangrar, a medio llanto, con los colmillos tristes y afilados.
Por sus venas colmadas de angustias casi eternas, andan los gigantes de estos mundos, que volverán en cuecas, en zambas, en milongas.
Duerme el viejo, con la espalda llena de polvo americano, con las plantas de los pies convertidas en arcones. De cada senda trae una urgencia. Tiene tatuado el rostro como un mapa, y a cada pliegue de su piel curtida, llegan las voces de las culturas que resisten al tiempo y a la pólvora.
De a ratos, entre sueños, canta el viejo. Como ave fénix, desde el suelo mismo brotan las guitarras que se le pegan a las uñas largas y amarillas, y el viejo guitarrista regresa con su canto, que como inmortal alarido cae sobre los restos del enorme y golpeado continente.
A veces, sólo a veces, se le cae una lágrima...
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| VotaReto,21.06.2006
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FIN DEL RETO 15
VOTACION EN LdV EN PRIVADO 21 Y 22 DE JUNIO | | |
| VotaReto,23.06.2006
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RESULTADOS RETO 15
PROSA
(9 participantes)
uGanador con 3 votos/u: blebana/b
uVice ganador con 2 votos/u:
bkanenas - elnegropablo/b
HAIKU
(23 participantes)
uGanadores con 3 votos/u:
bindia - kanenas /b
uVice ganadores con 2 votos/u:
bjuanrojo - saitek/b
1 voto >>> astigitana / axterion / margarita-zamudio / soy_naixem / joaqledo1 / haiku
POESIA
(8 participantes)
uGanadores con 2 votos/u:
bmargarita-zamudio / elnegropablo/b
1 voto >>> juanrojo / astigitana / raes
¡¡ENHORABUENA!!!
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| gmmagdalena,23.06.2006
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| Felicitaciones Lebana, India, Kanenas, Juan Rojo, Saitek, Margarita y elnegropablo!!! Todos estuvieron geniales!! y felicitaciones al resto, fue difícil la elección. Besos | | |
| margarita-zamudio,23.06.2006
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| LO MISMO DIGO !fELICIDADES! | | |
| india,23.06.2006
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| felicitaciones!!!!!!!!!! | | |
| kanenas,23.06.2006
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| A lebana , elnegropablo,india, juanrojo , margaritazamudio y saitex felicitaciones y gracias para los que me votaron . | | |
| lebana,23.06.2006
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| ¡Qué hermoso es participar aquí! Hay una camaradería estupenda. Gracias por los votos y enhorabuena a todos los demás en las tres modalidades. Abrazos. | | |
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