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| ninive,27.04.2012
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Pensé (a veces pienso) que el círculo del lector no está obligado a ofrecer siempre cuentos. Está obligado a ofrecer buena lectura .
Leeremos a Fernando Pessoa (lisboa 1885-1935) es el escritor más representativo del Portugal.
Presentaré algunos fragmentos de su "Libro del desasosiego" Daré nombre a los fragmentos para facilitar la conversación. Que tengan todos un buen fin de semana. | | |
| ninive,27.04.2012
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iLa calle de los Doradores(no existe este título en el libro. Los fragmentos están señalados por número)/i
La calle de los Doradores
Encaro serenamente, sin nada más que lo que en el alma represente una sonrisa, el encerrárseme siempre la vida en esta Calle de los Doradores, en esta oficina, en esta atmósfera de esta gente. Tener lo que me dé para comer y beber, y donde vivir, y el poco espacio libre en el tiempo para soñar, escribir —dormir— ¿qué más puedo yo pedir a los Dioses o esperar del Destino?
He tenido grandes ambiciones y sueños dilatados —pero también los tuvo el cargador o la modistilla, porque sueños los tiene todo el mundo: lo que nos diferencia es la fuerza de conseguir o el destino de conseguirse con nosotros.
En sueños, soy igual al cargador y a la modistilla. Sólo me diferencia de ellos el saber escribir. Sí, es un acto, una realidad mía que me diferencia de ellos. En el alma, soy su igual.
Bien sé que hay islas del Sur y grandes amores cosmopolitas y (…)
Si yo tuviese el mundo en la mano, lo cambiaría, estoy seguro, por un billete para [la] Calle de los Doradores.
Tal vez mi destino sea eternamente ser contable y la poesía o la literatura una mariposa que, parándoseme en la cabeza, me torne tanto más ridículo cuanto mayor sea su propia belleza.
Sentiré añoranzas de Moreira, ¿pero qué son las añoranzas ante las grandes ascensiones?
Sé bien que el día que sea contable de la casa Vasques y Cía. será uno de los grandes días de mi vida. Lo sé con una anticipación amarga e irónica, pero lo sé con la ventaja intelectual de la certidumbre.
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El patrón Vasques. Siento, muchas veces, inexplicablemente, la hipnosis del patrón Vasques. ¿Qué es para mí ese hombre, salvo el obstáculo ocasional de ser el dueño de mis horas, durante un tiempo diurno de mi vida? Me trata bien, me habla con amabilidad, salvo en los momentos bruscos de preocupación desconocida en que no habla bien a alguien. Sí, ¿pero por qué me preocupa? ¿Es un símbolo? ¿Es una razón? ¿Qué es?
El patrón Vasques. Me acuerdo ya de él en el futuro con la nostalgia que sé que he de sentir entonces. Estaré tranquilo en una casa pequeña de los alrededores de algo, gozando de un sosiego en el que no haré la obra que no hago ahora, y buscaré, para continuar el no haberla hecho, disculpas diferentes de aquella en que hoy me esquivo a mí mismo. O estaré internado en un asilo de mendigos, feliz por la derrota completa, mezclado con la ralea de los que se creyeron genios y no fueron más que mendigos con sueños, junto con la masa anónima de los que no tuvieron poder para triunfar ni renuncia generosa para triunfar al revés. Esté donde esté, recordaré con nostalgia al patrón Vasques, a la oficina de la Calle de los Doradores, y la monotonía de la vida cotidiana será para mí como el recuerdo de los amores que no tuve, o de los triunfos que no habrían de ser míos.
El patrón Vasques. Veo hoy desde allí, como le veo hoy desde aquí mismo —estatura media, achaparrado, ordinario con límites y afectos, franco y astuto, brusco y afable—, jefe, aparte su dinero, en las manos peludas y lentas, con las venas marcadas como pequeños músculos coloreados, el pescuezo lleno pero no gordo, los carrillos colorados y al mismo tiempo tersos, bajo la barba oscura siempre afeitada a tiempo. Le veo, veo sus ojos de vagar enérgico, los ojos que piensan para dentro cosas de fuera, recibo la perturbación de su ocasión en que no le agrado, y mi alma se alegra con su sonrisa, una sonrisa ancha y humana, como el aplauso de una multitud.
Será, tal vez, porque no hay cerca de mí una figura más importante que el patrón Vasques por lo que, muchas veces, esa figura vulgar y hasta ordinaria se me enreda en la inteligencia y me distrae de mí mismo. Creo que hay símbolo. Creo o casi creo que en alguna parte, en una vida remota, este hombre fue en mi vida algo mas importante que lo que es hoy.
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¡Ah, comprendo! El patrón Vasques es la Vida. La Vida, monótona y necesaria, dirigente y desconocida. Este hombre trivial representa la trivialidad de la Vida. El lo es todo para mí, por fuera, porque la Vida lo es todo para mí por fuera.
Y, si la oficina de la Calle de los Doradores representa para mí la Vida, este segundo piso mío, donde vivo, en la misma Calle de los Doradores, representa para mí el Arte. Sí, el Arte, que vive en la misma calle que la Vida, aunque en un sitio diferente, el Arte que alivia de la Vida sin aliviar de vivir, que es tan monótono como la misma Vida, pero sólo en un sitio diferente. Sí, esta Calle de los Doradores comprende para mí todo el sentido de las cosas, la solución de todos los enigmas, salvo el de que existan los enigmas, que es lo que no puede tener solución.
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| justine,27.04.2012
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| ¿Cuál es el título del libro ninive? | | |
| glori,27.04.2012
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| Este fragmento del Libro del desasosiego de Pessoa, nos trasmite la angustia existencial del protagonista, que siente en lo más profundo de su ser, el sinsentido de su monótona existencia. Sin embargo, tal vez irónicamente, dice encontrar en la calle donde transcurre su vida, y también su arte, algo de sosiego. El resto de su existencia la destina a los sueños, donde su alma, según él, es igual a la de todo el mundo. Todo el fragmento tiene un estilo depresivo y pesimista; un inconformismo con la vida. | | |
| ninive,27.04.2012
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Efectivamente glori Pessoa es un escritor "triste" pero se encuentra en su obra "El libro del desasosiego"mucha sabiduría del vivir cotidiano y sobretodo del vivir lo cotidiano como artista. Eso lo expresa claramente cuando escribe :
i"la oficina de la Calle de los Doradores representa para mí la
Vida, este segundo piso mío, donde vivo, en la misma Calle de los Doradores, representa para mí el Arte. Sí, el Arte, que vive en la misma calle que la Vida, aunque en un sitio diferente, el Arte que
alivia de la Vida sin aliviar de vivir, que es tan monótono como la misma Vida, pero sólo en un sitio diferente /i
él mismo fue empleado y habla con conocimiento de causa. | | |
| musas-muertas,27.04.2012
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Coincido Totalmente Ninive y Glori, me llega en un momento de mi vida como una brisa de aire fresco.
Efectivamente es triste.... Papá decia que a la vida veniamos a aprender y que no se aprende de los exitos sino de los fracasos, de los sueños rotos, de las aspiraciones no no logradas, de las frustraciones, de las caidas. En todo esto "el Arte" mejor o peor interpretado es el consuelo del alma y el alivio o la "valvula de escape" para liberar las frustraciones de la vida material....
me gusto mucho, sobre todo en este momento....
muy oportuno Muchas gracias | | |
| ninive,28.04.2012
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Buscando qué poner en el foro, di con el libro de Pessoa y lo empecé a releer. Lo lei de joven y no me gustó. Ahora aprecio su escritura pero es demasiado egocéntrico y pesimista para mi. Yo creo que soy una lectora experimental porque aprecio más si el contenido del texto si éste despierta ecos personales. En Pessoa veo reflejados mis momentos de "baja". En los fragmentos que subí quise promover una conversación sobre nuestras dos vidas. La vida del trabajo y la parte de vida que le dedicamos a nuestra verdadera inclinación que desgraciadamente no nos pueden proporcionar el pan de cada día.
Trabajé en una oficina durante 20 años. Sentí esa separación de Vida-Arte de la que habla Pessoa. Naturalmente esa vida-arte después del trabajo era también la familia, la lectura, la creatividad, el descanso. De todas esas cosas gozo en pleno ahora, después de la jubilación.
Me gustaría que entablaramos un intercambio sobre este tema.
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| sara_eliana,28.04.2012
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No me queda claro si los dos primeros renglones son propios del texto o es una aclaración de ninive. Voy a optar por esta segunda opción.
Ingenioso procedimiento narrativo, con una clara primera persona en un texto que no se organiza como trama narrativa, más bien podría ubicarse dentro de la ensayística, y en ese caso, hay que preguntarse cuál es la tesis o la opinión que se defiende.
A pesar de que el emisor presenta continuamente una postura resignada, conformista, en realidad, toda su exposición y sus planteos se dirigen a señalar críticamente todo aquello que no le permite conformarse con la realidad que le toca vivir. Por ende, la resignación y el conformismo vienen a operar como anti-tesis dentro del desarrollo argumentativo. Su sueño, en realidad, es ser contable en la casa Vasques, y su análisis lo lleva a odiarse por eso, pero no lo puede remediar.
En esas disquisiciones fragmentarias va transcurriendo el relato, con un manejo del tiempo que más bien instalan la atemporalidad. Esto contribuye a fijar la situación del personaje como eterna, insoslayable, contra la que no se puede luchar ya que no vale la pena hacerlo, ya está determinada por … ¿por quién o por quiénes?
No lo había leído. Muy interesante la lectura.
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| glori,28.04.2012
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| Al leer este texto, me embarga la sensación de derrota de un ser que está atrapado en una impotencia y resignación que él mismo elige. Tal vez cree que en ese fracaso y, en ese negarse a tener ilusiones, reside su verdadera victoria. La literatura, si bien le ofrece cierto alivio, resulta tan monótona como su propia existencia. | | |
| ninive,28.04.2012
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Otro fragmento del Libro del desasosiego de Pessoa es el fragmento 10. El libro contiene 476 .
En este Pessoa nos habla de la PROSA.
10
Prefiero la prosa al verso, como modo de arte, por dos razones, la primera de las cuales, que es mía, es que no puedo escoger, pues soy incapaz de escribir en verso. La segunda, sin embargo, es de todos, y no es -lo creo de verdad- una sombra o disfraz de la primera. Vale, pues, la pena que la deshile, porque afecta al sentido íntimo de todo el valor del arte.
Considero al verso una cosa intermedia, un paso de la música a la prosa. Como la música, el verso es limitado por leyes rítmicas que, aunque no sean las leyes rígidas del verso regular, existen sin embargo como defensas, coacciones, dispositivos automáticos de opresión y castigo. En la prosa hablamos libres. Podemos incluir ritmos musicales y, a pesar de ello, pensar. Podemos incluir ritmos poéticos y, sin embargo, estar fuera de ellos. Un ritmo ocasional de verso no estorba a la prosa; un ritmo ocasional de prosa hace tropezar al verso.
En la prosa se engloba todo el arte, en parte porque en la palabra está contenido todo el mundo, en parte porque en la palabra libre está contenida toda la posibilidad de decirlo y pensarlo. En la prosa lo damos todo, por transposición: el color y la forma, que la pintura no puede dar sino directamente, en ellos mismos, sin dimensión Intima; el ritmo, que la música no puede dar sino directamente, en él mismo, sin cuerpo formal, ni ese segundo cuerpo que es la idea; la estructura, que el arquitecto tiene que formar con cosas duras, dadas, exteriores, y nos erguimos en ritmos, en indecisiones, en decursos y fluideces; la realidad, que el escultor tiene que dejar en el mundo, sin aura ni transubstanciación; la poesía, en fin, en la que el poeta, como el iniciado en una orden oculta, es siervo, aunque voluntario, de un grado y de un ritual.
Estoy seguro de que, en un mundo civilizado perfecto, no habría otro arte que la prosa. Dejaríamos los ponientes a los ponientes, procurando tan sólo, en arte, comprenderlos verbalmente, transmitiéndolos así en una música inteligible del corazón. No haríamos escultura de los cuerpos, que guardarían, propios, vistos y tocados, su relieve móvil y su tibieza suave. Haríamos casas sólo para vivir en ellas, que es, al fin, aquello para lo que son. La poesía quedaría para que los niños se acercasen a la prosa futura; que la poesía es, por cierto, algo infantil, mnemónico, auxiliar e inicial.
Hasta las artes menores, o aquellas a las que podemos llamar así, se reflejan, susurrantes, en la prosa. Hay prosa que danza, que canta, que se declama a sí misma. Hay ritmos verbales que son bailes en que la idea se desnuda sinuosamente, con una sensualidad translúcida y perfecta. Y hay también en la prosa sutilezas convulsas en que un gran actor, el Verbo, transmuta rítmicamente en su substancia corpórea el misterio impalpable del Universo.
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| ladanny,28.04.2012
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Pienso que el título:"El libro del desasosiego" ya transmite el "desasosiego" y al mismo tiempo el "sosiego" que le produce Vazques. Representa para él la Vida cotidiana y me impactó la sutil ironía con que lo describe.
Y adentro de su casa el Arte y nada menos que en la calle "De los Dorados"
Me gustaría tener este libro al lado de mi cama, para leerlo, cuando la Vida me duela demasiado. | | |
| m_a_g_d_a2000,29.04.2012
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Irónica la elección que hace entre el verso y la prosa quien está considerado más importante poeta portugués del s.XX.
Creo que en los primeros fragmentos que nos ha traído Ninive, se ve la resignación serena del hombre que sabe que su vida está en esa calle, en esa oficina, entre una gente de la que dice no diferenciarse en nada excepto en que sabe escribir. Y a la vez parece no desear otra cosa, tiene asumido que a lo máximo que puede aspirar es una vida gris en la que la escritura entra como una monotonía más de la vida, ni siquiera un modo de escape de esa cotidaneidad.
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| m_a_g_d_a2000,29.04.2012
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| Respecto a la dicotomía que propone Ninive entre el oficio que nos da de comer y nuestra verdadera inclinación, he de reconocer que soy una privilegiada que me gano la vida con lo que más me gusta, dando clase. Además clase de lengua, aunque sea inglesa, donde puedo experimentar con la literatura, una de mis "amantes", puedo disfrutar con ello y a la vez intentar introducir a mis chavales en la poesía y en la prosa. | | |
| ninive,29.04.2012
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| Es lo ideal, poder trabajar en el tema que se ama. | | |
| Gadeira,30.04.2012
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Primer texto
Pienso que la mayoría de los humanos que vivimos en las zonas más favorecidas del mundo, somos en alguna medida moradores de la calle de Los Doradores. Al igual pienso que salvo algunos privilegiados que disfrutamos con el ejercicio nuestra profesión, la mayoría de las personas se ganan la vida en ejerciendo un trabajo gris, dirigido por un jefe no menos gris. Lo que realmente separa en este sentido a una personas de otras es su optimismo vital y su energía. En definitiva su talante ante la vida.
Sin duda alguna vivimos en un mundo donde la mediocridad se ha impuesto como un modelo de vida donde quedar ocultos y por lo tanto, a salvo del acusador ojo público. La gente acepta, la mayor parte de la veces por comodidad, ser borrego antes que pastor. Es mucha la carga que recae sobre quien por un asunto u otro se rebela ante la alienación En la mediocridad nos desenvolvemos como pez en el agua. De ahí la admiración, la veneración, los mitos, los dioses que erigimos en los distintos y brillantes.
Los jefes mediocres, las calles mediocres, la existencia mediocre, no son más que un reflejo de lo que uno se siente.
Ahora bien, pienso que el protagonista del texto, la voz que nos habla desde él, interpreta su mediocridad como aquella ¡Oh aurea mediocritas a la que aludía Horacio, donde el término se convierte casi en un consejo filosófico, una forma de vida que nos permitirá vivir con cierta alegría en la moderación y sin despropósitos. La mediocridad que propone Horacio es llegar al conformismo por aceptación razonada y no por imposición. En el ejercicio de esa mediocridad el ser humano no pierde un ápice de dignidad. Y por supuesto la calle de los Doradores se convierte efectivamente en la vida. En el arte de vivirla. Y se la goza.
Segundo texto
Voy a ser muy escueta.
La prosa es la palabra, la herramienta, la comunicación,la aventura, los viajes, los acuerdos, las leyes, el conocimiento... Puede que la prosa englobe todo el arte, pero compañeros, qué otra forma tendría el hombre de desnudar su alma si no fuese a través de la poesía. Cómo contar lo incontable sin sus símbolos e imágenes. Sin esas leyes que la marcan y a veces encorsetan, tan solo para que el alma no sea un caballo desbocado entre los versos.
Me pregunto desde mi más absoluto desconocimiento, en qué momento se sintió traicionado Pessoa por la poesía como para dejarla desbancada ante la prosa . Difiero profundamente con él. El mundo sería mucho más civilizado en los brazos de la poesía.
¿Se imaginan gobernantes poetas, jueces payadores, banqueros recitando aquello de Margarita, te voy a contar un cuento...? No, no nos lo podemos imaginar porque pensamos...en prosa.
Besos desde Andalucía compañeros
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| m_a_g_d_a2000,30.04.2012
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Gadeira, muy inteligente tu reflexión sobre el primer texto. Estoy absolutamente de acuerdo contigo, aunque mejor nos iría social y personalmente si fuésemos menos mediocres. Aunque por otra parte no creo que se sea menos digno por querer o necesitar perderse entre el color gris de la multitud, lleguemos a ese camino de una forma razonada o impuesta.
Sobre el segundo texto, no sabría elegir entre prosa y poesía. Creo que la prosa es la libertad que dices pero también estoy segura de que puede englobar los símbolos e imágenes de un poema. Para mí la buena poesía es la máxima expresión del arte si de literatura hablamos justo por esos límites, ese encorsetamiento del que hablas. Es muy difícil leer un soneto, una copla o una décima sin notar su estructura, perdiéndote en sus palabras. Hay que ser muy buen poeta para lograr eso. Cuando alguien lo consigue y no me refiero a los poetas consagrados, me quito el sombrero.
En cuanto a los gobernantes o banqueros poetas prefiero no imaginarlo, sería una perversión de la poesía. Aunque ... a lo mejor lo intento. | | |
| Gadeira,30.04.2012
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Gracias por el apunte que realizas sobre mi comentario Magda. Yo también estoy de acuerdo contigo ya que pienso que el ser humano es genéricamente, un ser digno. Es más, siempre he mantenido que siento debilidad por la "debilidad" del ser humano, por sus errores e incluso por sus pecados. Posiblemente sea en ellos, alejados de auras celestes, donde más grandes somos y a la vez donde quede mejor definida nuestra vulnerabilidad.
En cuanto a la poesía instalada en las instituciones, me has hecho sonreír con tu inteligente, aguda e irónica apreciación . Verdaderamente no imagino a la sacra poesía instalada en ellas.
Besos | | |
| ninive,30.04.2012
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Pessoa , fue principalmente poeta y realmente no comprendo(Mag-d-a 2000) lo hizo notar que hablara de la prosa como el género más completo llegando a decir que "La poesía quedaría para
que los niños se acercasen a la prosa futura; que la poesía es, por cierto, algo infantil, mnemónico, auxiliar e inicial.
He aquí uno de sus poemas. Este poema lo firma con su nombre pero debo señalar que Pessoa fue el escritor de los muchos "nicks" algunos tan famosos como él mismo:Ricardo Reiss. Alberto Caeiro, Alvaro Campos...etc
Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría
es tan dolorosa como mi dolor.
Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel
en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de
redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra
verde en los reflejos sombríos de la poco agua.
Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente
que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.
¿Razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es
un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.
Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la
vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es
un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.
¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel
coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro
supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me
penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!
Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa.
La noción de la vida como un Todo no me aplastaría
los hombros del pensamiento.
Mis sueños son un refugio estúpido, como un
paraguas contra un rayo.
Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de
actos.
Por más que por mí me interne, todos los atajos de
mi sueño van a dar a claridades de angustia.
Incluyo yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los
que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen
nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco.
Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma.
Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas.
Todos los pesos visibles de objetos me pesan por
dentro del alma.
La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
En poesía y en prosa el tono del escritor es siempre pesimista, triste Desasosegado.
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| justine,30.04.2012
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A mí su lectura me transmite como dice ninive, sabiduría, conocimiento pleno de la vida, no conformismo circunstancial sino plenitud. Sabe que ha tenido sueños más encumbrados, pero que se han cumplido otros sueños que lo han sido menos. Comprende que su vida es como la de todos, pero hay algo que le diferencia y es el sentirse escritor,
sentir el arte a través de la literatura. No puede escapar a lo cotidiano y por eso su vida la divide en dos cuestiones claras que son dos caras de la misma moneda, el arte, que es su vida pero que tampoco le salva de ella y su trabajo que le ayuda a vivir. Es más, creo que cuando se refiere al desasosiego se refiere a la literatura.
"Estaré tranquilo en una casa pequeña de los alrededores de algo, gozando de un sosiego en el que no haré la obra que no hago ahora, y buscaré, para continuar el no haberla hecho, disculpas diferentes de aquella en que hoy me esquivo a mí mismo".
Creo que el desasosiego es su obra literaria. | | |
| m_a_g_d_a2000,30.04.2012
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Unos comentarios más arriba Gadeira dijo i¿Se imaginan gobernantes poetas, jueces payadores, banqueros
recitando aquello de Margarita, te voy a contar un cuento...?/i. Lo imaginé como una perversión de la poesía ... al que no he podido sustraerme. Imaginen un viernes cualquiera después de un consejo de ministros, una vicepresidenta diciendo ...
Ciudadanos no estéis tan abatidos
vais a escuchar los planes del gobierno
sabed que es vuestro bien todo este invierno
que en plena primavera hemos traído.
Para nuestros alumnos más queridos
subiremos la ratio, ¡vaya infierno!
volver a oir el lamento sempiterno
a tanto funcionario mal nacido.
Y de los hospitales qué decimos
tranquilidad total, no pasa nada
total os engañamos como a primos.
Alemania la gran iluminada
va marcando cómo de aquí salimos
mientras yo ya preparo otra celada.
Perdón, perdón, perdón y que nadie se moleste, es sólo un juego.
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| ninive,30.04.2012
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| pues juguemos, para eso estamos ,que no nos pille el desasosiego . gracias por el soplo de humor magda2000 | | |
| Gadeira,30.04.2012
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| ¡Bravo Magda! Arte y humor de un solo golpe. | | |
| musas-muertas,30.04.2012
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Genial Magda!!!!
ya mismo!! , Magda Presidente!!!
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| m_a_g_d_a2000,30.04.2012
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| Jajajajajajaja. Eh Musas, no amenaces que te recorto. Jajajajajaja. Hay que tomarse las cosas con humor. | | |
| rhcastro,11.07.2013
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| Bellìsimo. Sentì que el autor me robaba las emociones. Las manos. | | |
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