La misma manta que me calienta
y a la vez me asfixia cuando puede,
tan pesada cuando cubre y disfraza la soledad,
tan necesaria para protegerte en la jungla...
Es la misma de siempre; la conozco y le temo...
Se contienen mis lágrimas para no mojarla,
se me encoge el alma
encerrada con barrotes de oro,
y el guerrero combate en otras batallas...
No hay defensa, ni testigos,
mientras la muerte avanza...
El silencio se llena de nuevo de alaridos,
de muecas burlonas, de falsas salidas...
Somos como mariposas
en una gran caja de zapatos,
como peces en la lujosa pecera real,
como sombras en una noche
que se alarga demasiado...
Millones de pasiones, deseos y sueños
perfectamente ordenados en el archivo
olvidado, deseado, añorado, desesperado a veces.
Y esa maldita música que marca
el ritmo al que has de danzar...,
ese baile de disfraces en el que vivimos,
los oidos seriamente dañados
y los ojos cerrados intentando
que el rio no se desborde...
No queda tiempo para darle vida
a ese archivo en el que guardamos
nuestra verdadera razón de ser...
Y... ¿quién es el culpable?
Yo, y también tú, que lo estamos permitiendo...

(15/11/98)