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Ya no siento nada,
todos mis nervios han dejado de sentir
me encuentro casi muerto,
olvidado en algún lugar que nadie recuerda
donde tú no me buscas,
solo...
triste como siempre
aprendiendo a llorar ¿llorar?
hoy que mis ojos han muerto
y el frío rocío de la negra noche
van invadiendo uno tras otro mis huesos
y allí, enmedio de tanta materia muerta
mi corazon se niega a detener su galope
y cada palpitar es una herida que descubro,
un grito deseperado para alguien que se digne a ver que estoy muriendo,
que también siento y tengo miedos,
que estoy solo enmedio de la ausencia de tu amor
y el ruidoso silencio de mi entorno,
y lo único que escucho es dolor...
¡porque duele! ¿y a quién le importa?
¿a ti? no, a ti no...
a nadie, ni a mi mismo...
mas no se preocupen yo estare bien
a pesar de que en mis adentros este muriendo
y mi alma se encuentre desterrada en un desierto
y mi corazón se ahogue en sus heridas,
yo sonreire...
yo limpiare mi rostro y respirare,
y no me veran llorar...
pero tranquila, estoy bien...
total
¿a quién le importa?

Centauro Fantasma

Texto agregado el 17-10-2004, y leído por 145 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
20-10-2004 creo que es muy lindo lo que dices. Quizás la poesía sólo sea, lo que todo hombre en el mundo siente, por el extraño requisito de existir. avedul
 
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