Hoy vi pasar
dos patos volando.
Se veían, sus cuerpos,
en lo alto avanzando.
Volaban, codo a codo,
en formación solitaria.
Parecía que iban
charlando.


Sus graznidos llegaron
a mis oídos de ninguna
y de todas partes.
Bajaron como reflejos
de luna. De la nada.
Se colaron en mi cabeza
como susurro lejano,
de recuerdos plantados
en una noche oscura.


Noche de ecos
de épocas remotas.
Noche de ecos
de tiempos de antaño.
Noche de ecos
de existencias remotas.
Noche de ecos
de vidas pasadas.


Voltee la cabeza.
Buscaba, en la naturaleza,
relatos que se hacen leyendas.
Imágenes que se diluyen
en nuestros ojos.
Humo que asciende
forzado por la corriente.
Pero no fue suficiente.


Nunca había visto,
en las alturas,
dos patos perdidos.
Un par de puntos
en la inmensidad
escondidos.
Patos de alas viajeras
y de vuelos heridos.
Patos privados de verdes
y de hábitat destruidos.


Patos que se alejan al oído.
Patos que se alejan a la vista.
Patos que se alejan unidos.
Dejando un rastro
que peina el viento.
Dejando una estela
que borra el tiempo.


Patos de sueños de niños
y de tesoros escondidos.
Patos de alas cortadas
y de apagado graznido.
Patos que se alejan
dejando atrás la vida.
Dejando atrás
el sonido.


Patos de humedales
extintos.
Patos de lagos migrados.
Patos sin ruta de vuelo.
Patos de otros
cielos surcados.
Patos de vuelo
extraviado.
Patos perdidos
de tiempos pasados.