Un azul suburbano
despinta la nostalgia de la tarde.
Desprendido del tiempo,
el aliento clandestino
de los agujeros del alma,
languidece sin tregua ni límites.
La luna, recién asomando,
acuna malabares por los adoquines.
Ahora es apenas un domingo,
que columpia sus horas
con un desapego de no quedarse.
El viento besa
espejismos de espumas fugaces.
Huele a canela y sándalo el aire,
y se repliega en esos huecos imposibles
donde nos seguimos viendo.
en la contra vida del silencio.