Allí está, en el almanaque,
mezclado con otros días,
sin distinguirse, anónimo.
Un viernes de los tantos,
de los que no se destacan,
de los que pasan ligeros,
refugiado en los sueños
tatuados en el fin de semana.
Un día eclipsado por otros.
Y hubiera transcurrido así,
apelotonado entre otros tantos,
sí, como un pájaro veloz
no se hubiera posado en él,
el perfume de tu nombre
dibujado en letras,
que escasamente dicen
“hola, como estas”