En toda niñez ha corrido una brisa de esperanza,
es lo inevitable del ser...
No es una prudente verdad, ella llega hasta nuestros sentidos ,
La dejamos subir hasta nuestras caras,
anidándose en nuestras emociones,
Como hijos del tiempo;

No existen las prudentes verdades, en lo bien que hemos escuchado palabras como estas..
Las moralejas son frágiles
No nos dicen primero el poeta "muere para ser reconocido?

Este muere en silencio dentro del bullicio y de la permanente indiferencia de ruidosos días en días,
Como construidos al azahar

El poeta se acerca a la imagen de la vida y de ella crea su universo vivo,
suspendido en el tiempo como mero acróbata..
¿Hemos entendido mal el circulo libre de las ideas?

El agua de mi aldea de pescadores no es la misma,
de una acuarela vista y sentida por un artista de formas y colores..

sino el mar presente de sus aguas, con su espuma blanca que llega hasta mis desnudos pies .
Por veces hemos oído bien el acercamiento de las olas;
La niñez es la puerta del posterior pensamiento.

Las malas ganas de lo racionalistas,
De increpar todo sentido intuitivo_
De marginar ,

Me desdoblaré en todo caso al hecho de sentir,
quedándose como permanente mensaje Poético de un estado de animo hacia la vida,

En un fenómeno de catarsis, de sentirse útil a las emociones.

Desde algún Lugar útil_

Juan_Poeta