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En medio de esta hora en que se amanecen los días,
no importa que sean lunes, miércoles o pálidos domingos,
siempre, en medio de esta hora, imagino, ingenuo,
que piensas en mí, Pero sé que eso no sirve para nada.
Si me pensaras, no existirían papeles manchados de tinta,
ni el invierno gris o las tardes que palidecen harapientas.
Tampoco el vacío futuro que supongo esfumándose a lo lejos,
ni yo andaría dudando y dudando de mis muchas dudas.
Pero eso no importa mucho, ya que solo dura un breve tiempo,
hasta que las voces anónimas que habitan en el radio
me envuelven en la demasiada crueldad de vivir la realidad,
y allí descubro que, a esta hora, o tal vez ya nunca, piensas en mí.
Entonces abro la puerta al látigo del frío, miro los ateridos malvones,
me asomo a la calle congelada pecho adentro, y me sumo
al tumulto de todos los que, no somos más que viajeros del invierno.

Texto agregado el 04-07-2019, y leído por 107 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
04-07-2019 Hermoso tu poema amigo!!!!! no somos más que pasajeros del invierno yosoyasi
04-07-2019 Conoces de Juarroz, poesía vertical I 9 (Uno de mis favoritos) Comienza así: "Pienso que en este momento// tal vez nadie en el universo piensa en mí// que sólo yo me pienso//y si ahora muriese//nadie, ni yo, me pensaría." Como sea, tu texto me lo recordó en los afanes de pensar en la propia existencia. Un abrazo, sheisan
04-07-2019 Una hermosura, tus letras. Besote! MujerDiosa
04-07-2019 Es bueno poder traducir en bellos versos un dolor que permanece. Tal vez sea la antesala de un soltar, para fluir, y comprender, que la vida siempre tiene más para nosotros. Marcelo_Arrizabalaga
04-07-2019 Lindo poema!! Abrazos, Justina hechizada-1
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