No es el tiempo el que plancha las arrugas,
ni teje un horizonte en blanco y negro.
Solo arrastra la piel, papeles que navegan
y las hojas de los días que echan a volar.
Su paso tímido tracciona sin desobedecer,
¿dónde van sus pasos cuando se alejan?
Tal vez recorran campo traviesa, bosques,
soles, lluvias o desvencijados diarios de ayer.
No sé. Tampoco importa mucho. Ya fue.
El tiempo que se ha ido ya fue. Lo perdimos,
o tal vez lo hemos ganado en esas arrugas
que encontramos cara a cara en las mañanas,
como un algo contra lo que no se puede luchar.
¿Y para que hacerlo? Peor sería que el tiempo,
agotado, ya en nosotros no deje ninguna huella.