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La verdad llega como huésped incómodo,
se apoltrona, serena, con su propia ironía,
desnudando historias de viejos amores.
Las palabras son memoria y piel, herida
intacta, inmediata y roja. Arcaicas derrotas.
Vivir es un destino frágil, un respirar apenas,
sueños que naufragan en el mar del olvido.
Con prófuga tristeza que viene y se queda,
hablan de nosotros, las hojas al caerse.

Texto agregado el 16-02-2019, y leído por 127 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
20-02-2019 Este es el segundo suyo que leo. Me gusta como moldeas la palabra y se nota y se agradece que leíste bastante. Se agradece eso y tú impronta personal. Gracias. Muy bueno habitacion323
17-02-2019 siempre llega, aunque no existamos yosoyasi
16-02-2019 En algún momento la verdad te desnda. No hay dudas. Stalker
16-02-2019 Buena!!! gabov
16-02-2019 Bellísimo... MujerDiosa
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