Quisiera tomar un mechón de tu pelo, tus lagañas, unos pocos de tus fluidos, tu ropa y tu perfume para hacerme un fetiche, un muñequito vudú con tus dimensiones y tus gestos; incluso lo haría con tus hoyuelos y con la curva de tu fleco, para darte de besitos por las noches pese a tu reseca consistencia. Mientras espero a que aparezcas en la puerta de la casa o en la oficina, para resolver la vida y la muerte con un simple gesto de amor entre ególatras. Un perdón que no significaría nada, porque sabemos que no hay perdón que valga la espera entre un olvido y otro. Luego recuerdo que ya no somos nada de nada, que moriste hace años y que también me fui al otro mundo. Sin más, acaricio la resignación de pensarte con la frecuencia que marque mi aburrimiento diacrónico hasta que me llegue la segunda muerte, una que sea más de a deveras, que acabe conmigo a madrazos como hace la aguja del reloj con los segundos.




"Antonio Carrillo Cerda"
Colección: Cómplices del holocausto