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En este momento es la bajamar de julio.
El sol del invierno asoma sin ninguna ilusión,
las noches pesan igual que un ancla.
El frío se acomoda en las esquinas y allí se queda,
el viento busca de puerta en puerta
un lugar donde entrar con eco tormentoso.
Telarañas melancólicas se apoderan
de ceniceros, sillas vacías y melodías sucias.
Las umbrías se confinan en los recodos
con la impaciencia de una imprevista cicatriz privada.
Las mañanas son de pavesa y desánimos,
las tardes guardan perfumes de espera inútil.
La sombra violeta de julio se extiende
por lugares extraños y gente de abrigos enfundadas.
El invierno es un arma lenta y de doble filo,
una luz empapada en los ojos de una muchacha triste.

Texto agregado el 02-07-2017, y leído por 117 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
04-07-2017 Me gustó como pintas el invierno. "Las noches pesan igual que un ancla": Genial!! Clorinda
02-07-2017 Invierno y tristeza,son para mi sinonimos.Pero tu lo describes con gran belleza.UN ABRAZO. gafer
02-07-2017 Eres brillante. Seroma. Ya no sé qué más decirte. Mis respetos. SOFIAMA
02-07-2017 Has pintado con versos un gran mural que representa el invierno.— Tu invierno tambien lo estoy viviendo yo en este sur que nos cobija. vicenterreramarquez
02-07-2017 Acá, como decís vos, ha empezado el verano. Antes de tiempo. Te aseguro que hubiésemos dado cualquier cosa el mes pasado por unos días d invierno. Hizo un junio poco menos que infernal. Ahora, mejor. Por allí ya veo q no te apetece el invierno. Es más alegre el verano, sí. Pero el invierno tb tiene sus encantos. Búscalos. Muy buena tu poesía. Daiana
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