El le decía:
-Tengo ganas de escribir, de escribirte-
Esa noche que eran uno, uno que no tocaba, no por falta de ganas, sino por el cansancio de las caricias dadas.
-Quiero pintarte- el se retractó.
-Pero ya me has pintado con tus manos- ella afirmó
-Si, pero solo son bosquejos, quiero ver como resbala tu oleo en mi pincel, para saborear la hermosa arquitectura de tus caderas, que empedernidamente chocaban contra las mias, no se en que afán, destrucción, fusión, ningun buen afán seria, si era tan angustioso, si generaba respiraciones tan apagadas, si daba fiebres tan sudadas, babas cuasi mongoloides, inflamación de pezones, labios y labios, no creo que sea un buen afán, pero es nuestro afán, está en nuestro sino, nos hipnotiza. ¿Quieres probar esa tor-tura?-
En este preciso instante la doncella duerme, pero en los recuerdos de su amante, ella se enrollaba en su cuerpo, sus sudores, inflamaciones, turas y turas de placer se expresaban con el roce de sus cuerpos.
mientras hacian el amor el se acordaba de sus palabras “tu de roca, yo de papel”