Marzo tiene nombre propio,
silabas con sonido de vientos
y olvidos quien sabe dónde.
Consigue frescuras de barrio
pero guarda tristezas de callejón.
Lentamente, se ensaña
en redundante en ocres
buscando escapar
como del verde de estación.
Marzo en su centro encierra
fantasmeando, los colores
y las flores y los pájaros
y las cosas de siempre,
que se duermen en la tempestad
de sus días de otoño.