Tengo la extraña sensación de que usted, sangra por las cuencas de los ojos negros ahora...o sangrará... Sienta por favor que un escupo verde le vuela la sonrisa, o mantenga esa cara impertérrita, insondablemente mediocre, líneas aparte.
Si por ti fuera, o por usted fuera, o por nosotros afuera, a la intemperie, donde arden de polvo las manos y eden todos nuestros pies.
Surcos en chacras dolientes.
Aveces siento el aroma, aveces solamente el impulso de correr tan lejos como pueda impulsarme, sin tanto lagrimal, pero con todo su, nuestro asco dulcemente penitente...