Te garanticé que guardaba en el entusiasmo carcajadas.
Alada, ciclotímica, con estilos y fragancias almizcleras,
has pagado en contante y sonante mil dianas por vivir,
para saber de nieves blancas como un suicidio lunar.
Cuando te conocí, poseías octosílabos de ausencias,
yo coleccionaba anémonas dormidas primitivamente,
“un hágalo usted mismo” sonando en décimas de jazz.
Ahora tú me introduces en esta mitología de purgatorio
en donde habita un pájaro que podría haber sido yo,
a no ser por ese ying - yang de corazones retoñados,
que recuerda, olvida y vive la ternura de los aturdidos.
Y si sólo lanzamos un puñado de metal al dolor viejo,
y tu y yo iniciamos retiradas en un sillón de chocolate?
¿Eso será amor? O una bidimensional historia incompleta?