Nos pidieron en el taller de relato un cuento de realismo fantástico. Dificilísimo para mí. Creo que no lo conseguí. Así que es mejor leerlo sin tener en cuenta esa premisa, teniendo piedad con el autor.

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. . . . . No se te ocurra hacer lo que estás pensando


La cara de estupefacción que debí poner no le pasó inadvertida a Bernal. Cuando la noche empezaba a incendiarse, llegó el mensaje a mi teléfono. Lo rescaté de entre dos güisquis, unos pantys y un plato de almendras y leí el texto: “No se te ocurra hacer lo que estás pensando”.

No lo puedo remediar, lo reconozco: las mujeres me enajenan. Qué decir si son bellas, casi todas, y no superan los treinta. No es complicado conseguir trofeos dentro de la empresa. Abunda el personal en prácticas y muchos son los que, por mantenerse en plantilla, realizarían acciones consideradas indecorosas. A pesar de mis más de cuatro décadas de existencia, conservo intacto el poder de persuasión y el físico aún me acompaña. Mi puesto de director de recursos humanos puede que también colabore.

Hace tres meses, un martes por la noche, cuando todo el personal había desaparecido antes de lo previsto, quizás por aquel partido en Mestalla tan importante, quedamos en mi despacho Valverde y yo. Esa cara de colegiala. Su minifalda. Aquellas medias negras de rejilla. Su sonrisa insinuante. Mis dedos jugando a las damas entre los rombos de sus piernas. A punto de lanzarme sobre ella… ¡Zas! El mensaje: “No se te ocurra hacer lo que estás pensando”. La pasión se diluyó como un chorro de sacarina líquida en el café de un diabético.

Hará más o menos un año, a la salida del trabajo. González, una niña bien, coleccionista de títulos postgrado, alta, ojos claros, piel de seda, me invitó a una copa en su coqueto apartamento de la Gran Vía, de los más exclusivos de Valencia. Unos cuantos tragos calentaron el ambiente. Cuando empezábamos a juguetear y la mecha estaba a punto de provocar una explosión, de mi bolsillo salieron los pitidos amenazantes. El mismo aviso de siempre. El termómetro descendió hasta registros antárticos.

La primera vez que recibí el aviso fue hace dos años, un lunes. Me había costado convencer a Rubio para que tomara una cerveza a la salida. Desde el día de su estreno en la oficina, con un traje de chaqueta gris que bordeaba sus rodillas y esa turbación que iluminaba sus ojos oceánicos, me propuse seducirla. Me costó casi los tres meses del periodo de prueba. Después de varias cervezas con jazz en vivo en un local de Russafa, conseguí la total empatía. Buscamos una mesa apartada. Mientras leía las líneas de su mano, me adosaba con mucha diplomacia. Me excitaba como con ninguna otra antes, hasta que, desde el pantalón, una vibración me avisaba de lo que no debía hacer.

Odiaba a la madre de mi mujer. Me había calado desde el primer día, al contrario que su ingenua hija. Varias veces me amenazó con desvelar mis propósitos y darme un escarmiento, advirtiéndome de que no me quitaría el ojo de encima. Siempre sospeché que me espiaba, enviándome aquellos persuasivos mensajes. Como cuando estaba a punto desatarme con Rubio, Valverde, González y tantas otras aspirantes a contrato indefinido. Pero algo me deja ahora desarmado del todo. Con Bernal, ¿por qué?, si mi suegra lleva dos meses fallecida.



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