Dejó de ser

Se me fue el sentido aquel
que confundía el tiempo
con la historia.
Ese que besaba el aire
descolgado de tu boca.

Emigraron de mi vientre
las inquietas mariposas,
dejando en él la muerte
de la muerte propia.

Se arregló la locura del
pensamiento,
devolviéndome a la
tierra firme que me cubre
de barro, de frío y de
derrota.

No siento ya aquello que
me tildó de loca
y te confieso que ni aún
queriéndolo,
volveré a ser esa otra.