Epita

Eso de la muerte es un quebradero de cabeza, me tiene preocupado.
Y es que no sé qué haré con todas esas moscas volándome el tiempo,
con todo ese silencio hormigueándome la boca
y con ese olvido continuo sapicándome al oído su verano y su invierno.

¿Que haré? Es un dolor de cabeza.

En fin, tendré tanto tiempo
que terminaré las conversaciones pendientes con mi sombra.
Ordenaré algunos de mis huesos rotos.
Podaré las flores que me acompañen.
(si es que me entierran honestamente)

No sé. No sé ustdes,
pero yo, de algo estoy seguro:
me aburrire de estar muerto.