Caían las gotas finas sobre el rostro y la ropa se pegaba al cuerpo la gente caminaba a gran velocidad para huir de la lluvia del trabajo de sus vidas el suave aroma del pollo y las cebollas el recuerdo de un polvo sobre la mesa de la cocina el agua caliente de la ducha para expulsar el frio del cuerpo el ventiluz mojado por las gotas el horizonte borroso las flores desparramadas del jacaranda sobre el camino de piedras el manifiesto de un viejo anarquista: el mundo no lo hizo dios sino nosotros los albañiles