Há um jardim na tua pele de terra umedecida y fértil. Uma corrente febril e subterránea que recorre teu relevo até as pontas de teu cabelo trepadeiras.
Há um vento que é tua voz, que é todas as vozes, todas as línguas que convergem num mesmo canto. Profundo e sutil como as raízes que sustentam aquela árvore milenária.
Há uma floresta onde a dança se despia no ar que é de água, e se condensa suavemente em frágeis gotas de orvalho. Onde se banha a erva e reverdeçe. E o rio estende suas vertentes ao encontro pertinente com o mar.
Há um jardim silvestre, selvagem. Crescente amálgama de húmus, de luz, de hálitos de esporos que se espalham e se pousam -como abelhas- nas tersas peles das flores. E ali dentro.
Habitas o centro de um lugar sagrado.