El hormiguero es un volcán,
millones de minúsculas bolas de arcilla
que cimentan la ladera;
ocre pendiente,
esclavos alienados al servicio de su majestad
imaginados en silencio
en el serpenteante sendero de la morgue;
nadie mira atrás, no hay lugar ni tiempo
porque el solsticio manda en los corazones
temiendo el olor a tierra mojada;
el último cierra por favor,
oscuridad, calor, semillas, escarabajos descuartizados;
titanes a la mínima expresión,
herculianos de la natura sin opinión
ni dolor ni pensamiento.