No hay más territorio que tu nombre.
Y al llegar al borde, se alucina
un abismo
que ni los dioses se arriman a mirarlo.

Ya no hay cantos. Ahí
las sirenas se callan de tan hondo.
Y el tiempo -que es de agua- cae
inconcebiblemente hacia el vacío.

[Ningún barco ha vuelto de ahí para contarlo].

Más allá de tu nombre -impronunciable-
nada queda.
Ni el silencio. Ni la ausencia. Ni el olvido
de haber leído el mundo entero
en tus páginas de seda.





Y luego
resuena tan sólo una pregunta:

¿Cuánto espacio ocupa una mirada?