Sin notas ni partituras,
sin ganas de nada,
sentir el fluir del silencio
buscando poesía,
esa patria invisible
de torvo espejismo.
Los huecos del alma
como eterno efímero,
lidiando en las letras
con el ausente olvido.
A lo mejor después
de oír otra sinfonía
o el aire en versos,
la sangre encuentre
el segmento perdido
que de memoria,
aún la busca a ella.
Siempre la memoria,
sombra que no duerme
y nunca se ha ido,
ausencia de todo
vital paradoja
que me llena de ti.