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Propiedad privada



Se besaron,
y el tacto de sus labios les pareció
(después de una década de vivir juntos)
de la textura de los primeros besos.
Luego, él se marchó de casa.
Se llevó consigo la lavadora, el frigorífico,
el equipo de música,
los muebles del comedor.
Ella se quedó con la tele, el microondas,
la aspiradora
y el resto de los muebles.
Se seguían viendo una tarde al mes
en la cafetería de siempre
(el camarero ni siquiera sospechaba
que ya no estaban juntos, aunque la distancia
de sus manos sobre la mesa
clamaba a gritos su amor perdido).
Discutían qué hacer con la casa.
Pasó la primavera, el verano y llegó el otoño.
Él volvió a la casa y se llevó
la manta que le había tejido su abuela
y un viejo radiador.
Ella se quedó con el edredón, la chimenea,
y con el recuerdo
del calor de sus caricias.
Sentados en la misma mesa (la misma distancia entre sus manos)
seguían incapaces de ponerle un precio
a los sueños rotos.
Acordaron que él regresara a la casa
y fuera ella quien pagara el alquiler.
Con él volvieron la lavadora, el frigorífico,
el equipo de música,
los muebles del comedor.
Ella se llevó el resto
dejándole, a cambio, su ausencia.
Era invierno. Él no tenía otra opción
que quedarse con la chimenea,
así que le ofreció la manta que le había tejido su abuela
y el viejo radiador.
No sospechó entonces
que el hueco que había dejado ella
a un lado de la cama
le haría insoportable la crudeza del invierno.
Sin lugar a dudas, la nostalgia
había optado por quedarse a vivir en la casa.
Era demasiado pobre
para poder pagarse un alquiler.

Texto agregado el 09-04-2011, y leído por 292 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
09-10-2013 Me gustó mucho, lo he leído tres veces, y cada vez que lo leí, me pareció mucho mejor. collectivesoul
16-04-2013 En el poema "El amor" hay referencia al amor que nunca se lo lleva el viento: el filial. Al otro, lo asesina la biología gastada, la rutina, la creatividad marchitada, el ímpetu de renovación, y sobre todo, el rechazo a ser propiedad de nadie. Saludos. fragoncum
18-08-2011 No es desamor, es amor perdido o gastado. Entre las cosas de uno y otro que se repartieron, que nunca dejaron de ser de uno y de otro aunque las compartieran, quizás en eso se les fue el amor. ikalinen
01-08-2011 Me encantan tus poemas, y no estoy de acuerdo que lo escribas en prosa, así tiene una descripción y enumeración de "cosas" que el solo nombrarlas una detrás de otras ya despiertan la nostalgia y la desesperación por detener el amor que ya se les ha escapado a los protagonistas, sencillamente hermoso poema! bordelinepers
21-04-2011 Es cierto que podria reescribirse pensando en prosa, aun asi, el texto conservaria la perspectiva diferente, el angulo menos visto; escribes sin tragedia, aludes a cosas -muebles que van y vienen- y a dos personas, que con el paso y el peso de los años, se han convertido en cosas que van y vienen de una casa a otra, que se quedan con tal o cual mueble y hasta se confunden con ellos. Solo los salva el resto de corazon que a todos nos queda luego de una ruptura: la nostalgia y el recuerdo, aunque sea lejano y algunas veces, roto. Muy atractiva tu forma de presentarnos situaciones. Mildemonios
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