Debo tomar más en serio
mi pobre oficio de poeta;

hasta ahora he sido blando
apenas quejumbroso, incauto,
-si feliz- apenas he alcanzado
lo triste de algún verso;
por eso
debo ser más riguroso
mas exhaustivo más férreo,
estoico.

Así que
esta misma tarde
salgo a la calle
a jugar con los otros niños,
a hacerle cosquillas en los
pies a algún cadáver,
a robarte algún beso...
aunque me lo regales.


J. U.