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Mientras a esto escribo

las flores miran torpemente

como redacto y, sin embargo,

con su absoluto silencio, acompañan.

Al fin y al cabo qué es la vida

rutina diaria conseguida

cosas con las manos, repetidas,

compras, pagos,

ordenar una y mil veces

aquello que vuelve a desordenarse,

comidas en las veces

que el estómago le pida.

Sobreponerse a las penas,

guardar las lágrimas derramadas,

en pos de las quimeras.

amar a la mujer,

a los hijos y a sus hijos.

Es amar sin pausas.

Hasta morir.

Texto agregado el 30-12-2010, y leído por 231 visitantes. (8 votos)


Lectores Opinan
30-12-2010 Un reflejo de la realidad, bellas letras Amandarosson
30-12-2010 "Todos vamos perdiendo: diciendo adiós con la mano, o dándonos un besito en la punta de los dedos, da igual, de la manera que sea, todos perdemos algo, nos despedimos de algo que se va encogiendo, alejando, desapareciendo. La vida se reduce a perder, perdemos a la madre, al padre, perdemos el pelo, la belleza, los dientes, los amigos, los amantes, la buena forma, la razón, la vida. No hacemos más que perder, perder, perder. Nos va quedando cada vez menos vida. Es demasiado dura, demasiado difícil. No valemos para vivir. No sé si resistiríamos otras cosas. Pero la vida no. A ver quién se lleva la vida de nuestros estantes. Que nos la quiten de encima. Es jodidamente difícil, y no valemos para vivirla." Martin Amis. marxtuein
30-12-2010 Bello poema. Amar es estar vivo. ***** para ti. girouette
30-12-2010 Triste la vida sin amor..Me gusta la parte de las flores! Mildemonios
30-12-2010 Muy lindo poema, primero refleja la rutina de nuestras vidas, pero creo que está compensado con el amor, que nunca falte.***** silvimar-
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