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Bebiendo vino en su casa, me contó que volaba para la Luftwaffe. Su pasado era tabú para sus nietos y una carga para su hijo. Lo derribaron frente a la costa de Abisinia, salvándose milagrosamente en el amarizaje. Nadó hasta la playa y escondió su pistola de reglamento entre las rocas, antes de que la patrulla aliada lo apresara. Estuvo, por más de cinco años, confinado en Rusia, en un campo de concentración para presos de guerra.
Descorchó otra botella y me llevó al sótano. Arrimó un armario descubriendo una caja fuerte cuya puerta abrió de seguidas para mostrárme, con lágrimas en los ojos, una Luger de reglamento roída por el salitre.

Texto agregado el 13-08-2010, y leído por 171 visitantes. (2 votos)


Lectores Opinan
14-08-2010 Bien, muy bien. La culpa y la nostalgia presentes en un interesante micro. rigoberto
13-08-2010 muy bueno.... hubiese sido perfecto que el tipo se pegara un tiro con esa pistola elbulon
13-08-2010 Condensado relato; hace generarse preguntas.... achachila
13-08-2010 Buen relato. firpo
13-08-2010 Muy bien. Filiberto
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