Es poco lo que el invierno cambia con los años. Mi mirada cambia pero no sé si envejece. Espero agazapado en un rincón de mi furia, atento a todos los detalles que han maravillado mis ojos. A la vuelta de la esquina el cemento se resquebraja en lluvia y frío, mientras el viento arremolina mi sangre como un tornado rabioso. Avanzo con convicción salvaje y pierdo el pelaje en los arbustos. Sin nada mis pulmones están llenos. Con la respiración agitada puedo ver mi aire, tibio, cortando la brisa como navaja.

1.8.10