Lo que no desaparece se pega a los huesos, a la planta de los pies, al hígado; los ojos se vuelven amarillos, las manos tiemblan.
Y la sonrisa se dibuja mentirosa en el espejo del futuro.
¿Cuántas veces al día piensas en mí?
¿Cuánta desolación hay en el humo de tu cigarro?
Los domingos, la nostalgia te presta su mejor traje y te saca a bailar.
Yo, desde el otro lado de la ciudad, se, cuantas veces al día piensas en mí y se, cuanta desolación hay en el humo de tu cigarro, porque algunas
mañanas, puedo sentirte, en la planta de mis pies…