Poco escasa la cordura y las manos sudadas es lo que queda. Las hojas flotan y la memoria desgrana imagines incomprendidas, plaguicidas.

Los pies ruegan que halla descanso, mientras las uñas se aferran con fuerza floja, a las arrugas que guarda la mirada tonta; no se gime, no se toca, no se palpa, no se siente… pero dentro, en medio de las tripas la cosquilla se retuerce y quizás duele.

Nada se ve, pero el polvo que resguarda la esperanza se comprime soltando gritos al viento y el aliento se desvanece, tal parece que muere, y la cabeza se esconde entre los dedos solos. La esquina le nombra y aquella sombra echa exilio le añora. Pero el cuerpo es fantasma y el alma sostiene la cara sin rostro que se alejo del aquel perfil obsoleto.

Y las palabras no le tocan, tan solo tragan su recuerdo echo tormento, aliento, dulce momento que vibra en el eterno silencio.


Sus ojos serán por siempre la verdad de todo eso que paso y aun recuerdo.