Es insignificante la siembra,
La cosecha es siempre la misma;
Una pizca de beneficios,
Un todo de dolor.

Los campos que fueron verdes,
Ahora son de un amarillo muerte;
Los vientos azotan sin medida,
Y la lluvia lava la vida.

Ya no quedan campos fértiles,
Al menos ninguno vacio;
Ya todos están cosechados,
Y de la siembra solo queda el brillo.

Así que arare el agua;
Y mi cultivo serán los ríos.