Las horas son obsoletas, esquirlas comprimidas de segundos que mueren antes de que Apolo someta a Artemisa ; Las horas son fríos testigos de una realidad medio muerta, dispersa, sustentada en deseos de aparador y anhelos de celofán. Entre los días que se van y los fantasmas en la regadera.
Las horas son lo que yo he querido que sean, nunca más que ladrones de la conciencia, asesinos que mutilan la claridad natural, mercenarios al servicio de cronos , ratas en el barco que se hunde.