De izar la fé al viento
Será cuestión de empezar de abajo
la culpa la tiene el trece.

Está crudo el invierno
Con los bolsillos saliendo hacia afuera
Son caprichos mis pesares.

La brida se marca en mis manos
Son de plata los reflejos consientes
Porque aquí sirve lo nada profundo.

Entiende ahora la forma
De este amor incluso amargo
Sobre manteles reales.