Cuando Lucas entra en la casa, las cosas parecen adoptar una forma extraña, como si la simple percepción de su presencia las hiciera volverse más atractivas.

Las luces de las lámparas se encienden y se apagan, intermitentemente. Las sábanas comienzan a inflarse, quieréndose escapar de su sitio y como invitándonos a un viaje por la cama. Las ventanas se abren de golpe, la radio se enciende sola y en el espejo del baño se escribe la letra de alguna canción. Las cortinas bailan y la alfombra de la pieza cambia de colores automáticamente. Los cuadros cobran vida y uno puede ver con total naturalidad a la Gioconda poniendo la pava para el mate o a los amantes de Magritte escondiéndose en el ropero, cuyos cajones se han abierto y la ropa que contenían ha comenzado a flotar en el aire del jardín.

Es extraño. Porque hasta yo misma me siento reverdecer como un brote de esmeralda.