Al observar a sus dos compañeros de tripulación una vez más totalmente dormidos por estar ebrios, les propinó como de costumbre unos codazos certeros como para despertarlos por inútiles.
Pero "al estar este existencialmente arto de vivir en soledad", con apuro quitó el piloto automático precipitando el avión en picada sobre el inocente Atlántico. No obstante pueden escuchar con nitidez los gritos entrando de afuera pero nadie reacciona, nada los conmueve. Sus cuerpos tiemblan al compás del rugir de las turbinas. Pero el chofer se siente un estúpido, así piloteando un Supercar rumbo al infierno.
Luego de incrustarse la guillotina hubo que cerrar Guantánamo para reflotar las heridas hundidas en los Alpes. La cabeza de este rodó por el pueblo cual pelota que sale impulsada por la barranca lateral que espera en la lejanía. Mientras los verdulero piden perdón, por el error inútil de querer soñar mirando relojes, de provocar una distención en el paisaje que sufre sin tener que alisar cual prenda la superficie del agua mojada.
Pero nunca es tarde para recostarse en una matrimonial con un pueblo entero, entre un enjambre de duendes en los pelos de la mascota, como piojos en el hijo en época escolar.
La caja deja salir suave músicas de Pascuas, al sol con la espada filosa.