es la que se descuelga
de tus manos draconianas,
que urga en los bolsillos de
los pobres y se
pierde las misas
en las mañanas de los
domingos,
es la que se esconde entre
las sábanas en las mañanas
y de vez en cuando
mira por la ventana,
sonríe al mundo con su
imperfección marrón...

... Y el enfermo, entre sus brazos,
suda, gime, tirita y muere
cual vil tirano
de su amigo imaginario.

...

Hace tiempo que no escribía nada...