Este pequeño Sur, a pesar del Norte, aún existe.

En este pequeño Sur mengua la pesca, que ya era insuficiente,

Por sobre las tierras incultas pasan los pasos cargando las penas de ayer,

Deambulan con la esperanza, que así conviven,

Cargándose una a otra cuando el cansancio abruma

Cuando el mañana espera e inexorable ofrece y ayuna



En este pequeño Sur hay un lago muriendo, solo, muriendo solo, y existe

Falta el pan en muchas mesas y aún existe

Los niños no trajeron su pancito debajo del brazo

No le sobran las cartillas, ni creyones de colores

Para dibujarle sonrisas a los soles



En este pequeño Sur, el que Benedetti puso en el mapa, se cuecen habas, cuando las hay,

Abajo muy abajo, sus raíces se abren paso y crecen debajo del suelo agreste.

Por encima. Millones de plantitas y flores por doquier ya reverdecen

Un día se harán selva revirginal, vital, fuerte.



En este pequeño Sur, acá abajo. Toda esa gente, sin embargo ya no esta triste

Media negra, media india, media blanca, toda esa gente resiste

Negra, india, blanca y sus mezclas, media pobre, media rica, existe



En este pequeño Sur, acá abajo, cerca de sus raíces

Donde la memoria ningún recuerdo omite

También crece el amor más grande, cerca de su escondite.



Hasta siempre Benedetti.