Lánguidamente,
las horas se esparcen,
rozando el puñal adormecido
a orillas de una herida que rueda;
huellas en la noche q fue nuestra,
tormentosos mediodías
llenos de huesos sin rumbo.
Había tanta soledad
en los pliegues de su boca,
que los ángeles oscuros
lloraban de piedad
debajo de su ropa.

¡Pobre su alma mía tan llena de estopa!

No son suyos los hilos q lo mueven,
ni la envoltura intacta de su promesa corta.
Acaso, la madrugado lo despierte
y el no pueda palpar su lánguida derrota.