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Sus muertos le cayeron en tropel esa noche, y escribió en tres horas los poemas de una vida… ran, ran, rataplán, le crujían los sesos de tanto dolor…tanta poesía. Al fin su sangre dejó caer tres gotas que puntuaron suspensivamente el final del texto .

¿Pero que le pasó a Ricardo?
¿Acaso descendió a los abismos de la esquizofrenia?
¿O lo eclipsaron los demonios de Gendarmería?

Su cuerpo no dice nada, nadie sabe con plena certeza.

Texto agregado el 11-01-2009, y leído por 892 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
01-03-2011 podría acabar así "seguro no era hipi ochenta" meaney
01-06-2010 muy bueno tiene misterio..... elbulon
31-03-2009 muy bueno. MELENAS
13-02-2009 interesante.besote almaguerrera
28-01-2009 Me gustó este, fíjate. colomba_blue
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