érase una vez un escritor de cuentos. tenía una bella familia, un perro, un negocio y mucho tiempo... llegó del trabajo. saludó a cada personaje de su vida y luego de merendar, fue directo a su escritorio. cogió una hoja de papel y se puso a escribir. pasaron las horas y sus dedos no le dejaban. llegó la mañana, la tarde, la noche, y, siguió escribiendo... pasó un día, luego cinco días hasta que al fin, detuvo sus manos... trató de pararse y no pudo. estaba muerto. la familia le rodeaba y cada uno de ellos lo ayudó a levantarse para que siguiera existiendo. le lavaron la cara, la boca. le cambiaron la ropa y lo llevaron a su bello negocio. todos aún preocupados por su falta, le saludaron sin darse cuenta de su muerte. lo sentaron y luego de sostenerlo por un rato, le dejaron tieso, apoyado por unos cogines. nadie se dio cuenta. todos los familiares salieron del negocio y sin decir nada fueron al banco a retirar todo el dinero... el día pasó y el negocio lo cerraron. un viejo se puso a limpiar la oficina de nuestro escritor y cuando le saludo se dio cuenta que estaba muerto... llamó para avisar a su familia y estos dijeron que ya lo sabían, y que muchas gracias. lo recogieron y luego de una bella misa lo enterraron, sepultaron y, olvidaron con el tiempo... por suerte aún estaban los cientos de hojas escritas aquella noche de su muerte, pero, esto, fue directo al tacho de basura...