Hallazgo

1
En una carta el misterio resuelto.
Las claves para encontrar el retrete ancestral.

2
El centro –otra vez- no está en todas partes,
el agua servida o la servidumbre del agua.

3
Vieja dicotomía que atormentó
a sabios caballeros.

4
Con figurada posdata resumía:
no hay un abajo del desierto
aunque ahí lo encuentren.


















Ontología

este agnosticismo visceral
perturbación ontológica
de objetos equilibristas

esta duda trágica que desvela
cuando la oscura habitación
no condice con el alba

este levantarme hacia los muertos
junto a la huella expurgada
entre el misticismo y la alucinación

ir siendo la espalda de mi propia nuca























Salir

de aquellos huesos
que se recomponían a oscuras
a la hora del despoblado

de la pareja envuelta
con un viejo sombrero de tela rota
el cráneo a medias y un ojo bizco

mirando con cariño una ventana
como el preso que ha encontrado el hueco
cuando le aguarda la ansiada huída























Caridad / 1

uno por uno
vas a ir donando tus órganos

al pueblo enfermo
falto de funciones

hasta que un corazón
solitario
latiendo en una lata de atún

ya no tendrá una lengua
que diga que si























Seis puntos tienen cara de gato

cuando una estrella
transmuta alegremente en árbol
y su brillo matinal se disuelve
como vitamina C en un vaso de agua

el tiempo se nubla
y la gente tira sus dados

























Basta pero sobra

no hay bien

hay catedrales
cucharas de odio
niños de medio rostro
palomas mudas
semáforos mutilados

no hay belleza

hay porno zoo
jengibre de mar
retratos de tuercas oxidadas
autopistas con retazos de sangre

no hay mal

hay sopa de crucifijos
agujeros profundos
horas equívocas

no hay orden

para eso basta
la ciega visceral
que por cada hoja brillosa

hace nacer las cosas













El otro tiempo

A pesar del árbol deshuesado
vendiendo migas a los ilusos

algunos ignoran

que estamos caminando sostenidos de
palabras
angustias
hielos

adentro del bolsillo
de un viejo que nacerá mañana





















El ojo

El ojo de dios
no es el ojo del huracán

porque dios
no tiene un ojo suyo

apenas una circunferencia de cristal
que mira perdidamente






















El agua

hombre de pocas palabras
bebiendo el agua
donde camina sin zapatos

simulando
un simple levitar de pies
un ir hacia la nada











































La mano partida

Pero si la simultaneidad
es el reverso más la otra hora

el niño que ya no vende sus rosas
el concreto que reforma una plaza

entonces salgamos a la calle
olvidando las llaves y los relojes

a mirar el cielo y su lluvia ausente
solos, de la mano partida de alguien








































Calle

el corazón que rueda
entre los neumáticos

chorreando muerte sin representación

lógica

el semáforo daltónico
que los grita

los subterráneos que salen como peces de sus aguas
tan campantes





















Caridad / 2

este poema
es una obra de caridad
una moneda para dios

el pobre del cielo
haroposo
huesudo
impotente

este poema
es una ropa usada
para él

un juguete roto
para
su
delirio
de

grandeza