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La incomodidad quema los parpados,
los muerde, los rasga
como manos inquietas
de un gato instintivo.

El frío apega su inclemencia
a las heridas sangrantes,
inyectando en ellas
un dolor agudo, filoso,
que pudre las ganas de reiterarme
en el mismo lugar.

Un azote tras otro
y el desenfreno comienza
a poseer los ojos,
a contraer las manos frustradas e inútiles,
a mal formar pensamientos,
forzando al latir,
a la vida no deseada,
al odio destellante en las palabras,
entumeciendo las piernas.

Caigo súbitamente y sin aliento,
el reloj marca la culmine estadía,
el cerrar los ojos,
la inconciencia.

Texto agregado el 29-09-2008, y leído por 557 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
12-06-2009 Más que incomodidad es un desánimo: 1* murov3
29-09-2008 Dramàtico. Esto sucede cuando tomamos las cosas màs serias de lo que son, cuando amamos màs de lo que nos aman, cuando creemos màs de lo que nos creen y cosas asì... La edad cura, o mata. Saludos. rhcastro
29-09-2008 Un día largo. rafudo_
29-09-2008 muy oscuro, me gustó magani
 
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